31.8.09

roses under the stars

(...)

Mira a los pájaros que se llevan las semillas y los frutos dispersos sobre el pastito; un grupo de sangre caliente, nosotros, traza dibujos y remueve la tierra negra; flota la escarcha, la risa mientras cantan, las odas y las semejanzas con el sol se nublan; lucen ropa colorida y junto al perfume de las uvas se mezclan las brisas de esperanzas y el símbolo de paz ondea más allá de la primera sierra, se bifurca así el canto al unísono cuando los otros llaman desde las chozas; se confunden los brazos cayendo sobre la tierra y los reflejos metálicos que cortan el aire, desde la dorada duna se aprecian como destellos, pero no es más que el sudor de las frentes, y la luz de sus ojos, pensando en el canto de la noche, en las jarras con vino reparador...

Imagina, imagina que otros salen a dar vueltas, que levantan la cabeza y ven el mismo techo negro, oh qué noche, qué noche y quiénes nos estarán contemplando en el más allá, en ese infinito espacial...


Third from the sun, third from the sun

There on a place, play out in space

Life on a star, oh what a star

There must be others that are looking around

& wanderin', wanderin', oh yeah, oh yeah




23.8.09

asiento de primera


(...)

Ahora que el fulbo' es público, loco, ya no tengo más dramas! Por eso abandono el estudio del malestar en la cultura (justo!) y me voy a jugar al baloncesto, que allá en su país de origen se encuentra cien por cien privatized, yes. Con decirte que los clubes son franquicias que se compran y venden como cualquier empresa -dedicación absoluta: obtener ganancias planetarias-, con decirte que allá el espíritu de localía puede desaparecer de un segundo a otro con la firma de cualquier magnate ceo dueño del equipo... qué contarte entonces, pequeño personaje de ciudad que esperaba ansioso los partidos de fin de semana, qué suerte que tenemos, no???? Acá queda mucho más...: es un gustito a darnos...; claro los negocios ahora lo manejan nuestros gobernantes; allá el vil juego de mercenarios lobbys... es todo lo mismo! es una competencia más en la vida!

Pero a ver si me regalan NBA TV, que quiero ver los partidos clásicos de los '70, allegados de Grondona (vení a hacerme el anti doping grondona, veniiiií... diría Flavio Pedemonti), que quiero ver de vuelta al jazz vs. bulls y a mr. hornacek ganando el concurso de triples!!!

en fin, después de descargar mi bronquitis respecto a lo que a TODO argentino de pura cepa le concierne, me me voy a jugaaaaaaaaaaaaarrr y sacarme la mufaaaaaa..

(akmfowefmiowe)

20.8.09

Freight Train

(...)




-Por ahí no, señorita -advirtió a una jóven que había venido en segunda-. La Aduana está allí...


La muchacha fijó la vista en el empleado y su traje raído, empolvado por el ir y venir entre los vagones y las cada vez más frecuentes visitas a la sala de máquinas, que desde aquella avería en la estación de Viena reclamaba una creciente atención, a falta de especialistas. Es cierto que a Coral, la demora de una o dos horas poco le preocupaba, mientras el destino de su viaje fuera como siempre, la actividad en esos teatros y las noches abigarradas de humo, los días frios dedicados a reponer sus fuerzas. Por eso cuanta persona encontrara entre los pasillos en movimiento era una posibilidad, una ventana apenas abierta que dejaba pasar el aire fresco de las nuevas experiencias. Otros mundos, otras impresiones, vistas desde las estaciones que la lujosa maquinaria iba abandonando de tanto en tanto a ras del humo y los surcos en el aire. Se deshizo un poco el rodete, tomó su maleta y dio media vuelta, olvidando el trámite y buscando de nuevo ingresar al coche, ahora que varios pasajeros habían bajado para apreciar la orilla radiante del Danubio (...)


"Published in 1932, this spy thriller unfolds aboard the Orient Express as it crosses Europe from Ostend to Constantinople. Weaving a web of subterfuge, murder and politics along the way, it focuses upon the disturbing relationship between Myatt, the pragmatic Jew, and chorus girl, Coral Musker."

(*salvo lo que está en negrita, lo otro es ajeno a Greene... algo greenianamente me inventé una escena digna del Expreso de Oriente -o el Tren a Estambul, como quieran-, sin ningún sentido.)

********

Lyrics: Elizabeth Cotten
Music: Elizabeth Cotten

Freight Train

Freight train, freight train, run so fast
Freight train, freight train, run so fast
Please don't tell what train I'm on
They won't know what route I'm going

When I'm dead and in my grave
No more good times here I crave
Place the stones at my head and feet
And tell them all I've gone to sleep

When I die, oh bury me deep
Down at the end of old Chestnut Street
So I can hear old Number Nine
As she comes rolling by

When I die, oh bury me deep
Down at the end of old Chestnut Street
Place the stones at my head and feet
And tell them all I've gone to sleep

Freight train, freight train, run so fast
Freight train, freight train, run so fast
Please don't tell what train I'm on
They won't know what route I'm going


8.8.09

en el aire se desvanece todo lo sólido

Qué lindo es especular con el futuro un cacho, e imaginar esa vida más tranquila y disfrutable fuera de esta ciudad patética y tramposa, cambiando los tiempos y llenando más los pulmones.
Es así cuando hablás con la gente que viene del interior y te comenta angustiada y excitada a la vez del fervor de buenos aires, de ese charlar tranquilo y desinteresado que se da en las cuadras de los pueblos, del saludar porque sí, porque ves al otro y le deseás lo mejor. Eso que he comprobado que ocurre cada vez que logro escaparme para esos lugares y donde saludo, muestro y doy la mano, ofrezco la mejilla, tantas veces como lo sienta necesario. Se pierde ese esquivo defensivo in o voluntario, como si la posición de ataque, de encararte la vida sea lo único que te mueva, el recorrer todos los pasos ya dados, el mirar el cielo.

Y qué fatal y feo es pensar en esto, después de que hayas hablado sobre estas cosas a la salida del trabajo con alguien de allá, y te enfrentes al cascarón metropolitano, del que me siento formar parte cada vez que abro la portezuela del exterior. Porque, qué feo es venir pensando en eso, y subirte al colectivo que te acercará a tu hogar, tomes un asiento alejado del resto, te enchufes unos auriculares en los oidos, prendas la música, saques el librito del bolso, te pongas a leer ajeno a todo el movimiento de entrada y salida de pasajeros, intentes ahogar el estruendo del motor, los bocinazos con música, mientras formas las frases con el mareo... así tratando de aislarte, diferente al que está ahí en el pasillo tomado de los caños, y que se acabe la batería del reproductor, y vos mantengas los auriculares en su lugar, haciendo el sordo, mientras te concentrás más en la lectura, echás un ojazo a la hora en el celular propio, mirás por la ventana la cantidad de autos y peatones moviéndose, los servicios públicos trabajando, la gente de la calle, los cartoneros, y te vas acercando a tu parada, al momento de bajarte, y sin guardar nada, te levantás, el coche se mueve de más y por hacerte el salame, por serlo, pisás fuerte el pie de una chica que estaba ahí parada, y pensás que no es nada, le pedís perdón mientras seguís avanzando a la puerta de atrás y su timbre, pero sabés que la pisaste fuerte, caíste mal sobre ella, dijo ay! pero te contesta "todo bien", y te quedás mal, te quedás con la idea de que has decidido seguir tu vida loca, y ella olvidarse para ocupar el asiento y comerse el dolor, sabiendo que en esta vida urbana a todos les toca.

y la aventura dónde está?
y el sopor?
y el descanso después de tanto andar?
esperar uno a recibirse, resistir mientras este ritmo, viajar más seguido en tren, juntarla con pala y viajar por un año, o viajar sin dejar de mirar la ventana, que vuele la mente, o salir más continuo con desconocidos, o mantenerme en las vías de algo certero, dejar de preocuparme por mis iguales, pensar más en mí, mandar todo al demonio y ponerme un kiosquito, buscarme algún vicio? en el día a día, nada se sabe.

7.8.09

high heel sneakers


Put on your red dress baby 'cause we're going out tonight
Wear your boxing gloves in case some fool might wanna fight
Put on your high heeled sneakers and put your wig hat on your head
May not win a prize, I'm pretty sure you're gonna knock them dead

(en medio de tantos flashes, podés ser el jabón con que se limpian 9 de cada 10 estrellas!
jojo!)

3.8.09

...

40 Years

40 years we labor on this chain
Workin' much too hard for what we gain
You & I, we taste the bitter end
Workin' 40 years for another man

Got no name, just a number in the book
Friendly faces hide the royal look
Nothin' down on you, it's such a shame
Workin' 40 years for another man

Bridge:
40 years, 40 long long years
Give the man your blood & sweat & tears

Cash your check on Friday afternoon
Sunday night your money's gone too soon
For your children will it be the same?
Workin' 40 years for another man


 
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