El Anverso

Give out the warm, it comes back cold.

2012-01-14T17:59:00.000-03:00

(...)

Need Someone To Hold (Clifford)

The sun came up and pushed away the clouds.
Stumbled back to my room, really don't know how.
I won't wake up 'til this afternoon,
Been out walkin' all night again.
Stranger here try'n' to have fun.
Far from home; it's just begun.

Give out the warm, it comes back cold.
Oh, god, I need someone to hold.

The coffee's cold, it's gonna have to do.
My feet are shot, feelin' hungry too.
People don't have a thing to say.
Feel your dignity slip away.
Won't wake up 'til this afternoon.
Waste of time 'cause there's nothing new.

Give out the warm, it comes back cold.

A city nice as this one should be kind.
It pushed me down, really don't know why.
When I wake up this afternoon,
Another day to make it through,
Might get lucky and find a dime,
Things don't change, gonna give up tryin'.

Give out the warm, it comes back cold.

Acuerdos recuerdos

2011-11-26T00:50:00.001-03:00

(...)

Cruce de faros, en mi camino,
reflejos de parpadeos,
fonemas en pocos pasos,
equívocos y un sólo destino.
Presentía,
fulgores de sol en mis brazos
temores que la cueva esconde
abrigos que el séptimo día reservan
frutas de estación
de subte.
Ojos estrellados y harta hermosura
poco parecía, la soledad...
pisa fuerte en almas penadas.
Es un saco, de bolsas
rotas con letras y casillas.
Temblores al desnudo
en cuanto caigo,
en cuanto imagino.

Joy of life

2011-07-06T19:09:00.002-03:00

(...)

Algo alegre está ahí mirando y creciendo cada vez que le das agua, agua y melancolía celeste. Y se renueva día a día cada vez que vuelve a enterrarse, porque el mirar buscando la luz vuelve a sanarlo y a hacerlo tan libre como el aire mismo.

"Joy is over there in her incredible clothes
She has silver silk shimmering down to her toes
I was doing the best that I can, I suppose
But that little girl dancer eventually grows, she grows

You can't imagine all the times that I tried
To uncover the source of the tears that you cried
Let's throw it away and just go for a ride
And you'd say okay but you'd keep it inside
And I tried, I tried, I tried, I tried

We want you to be happy, don't live inside the gloom
We want you to be happy, come step outside your room
We want you to be happy 'cause this is your song too

I never thought I could have it so good
You were the song that my soul understood
That time is a river that flows through the woods
And it led us to places we both understood
Would be gone before too long, would be gone before too long

When we were young we thought life was a game
But then somebody leaves you and you're never the same
All of the places and people belong to the puzzle
But one of the pieces is gone and it's you
It's you, it's you, Joy, it's you"

(Thomas Marshall; Ernest Anastasio)

Invierno, calidez en el alma

2011-07-03T19:18:00.004-03:00

(...)

(...) En la naturaleza hay un fuego subterráneo y adormilado que nunca desaparece, y que ningún frío puede congelar. Termina por derretir las grandes nieves, y en enero está oculto bajo una capa más gruesa que en julio. En los días más fríos, se desplaza hacia alguna parte y la nieve se funde alrededor de todos los árboles. El fuego está cubierto por la capa más delgada en el campo invernal de centeno, que brota a finales de otoño, y que ahora funde rápidamente la nieve. Sentimos cómo nos calienta. En el invierno el calor simboliza toda la virtud, y pensamos en un delgado riachuelo con sus piedras desnudas brillando al sol y en los cálidos manantiales del bosque con el mismo anhelo que las liebres y los tordos. El vapor que se eleva de los pantanos y las lagunas nos resulta tan querido y familiar como el que sale de la tetera. ¿Qué fuego podría igualar al brillo del sol en un día de invierno, cuando el ratón de campo se asoma junto al muro y el paro carbonero cecea en los desfiladeros del bosque? El calor proviene directamente del sol, no lo irradia la tierra como en verano; y, cuando sentimos sus rayos sobre la espalda mientras atravesamos a pie algún valle nevado, agradecemos esta benevolencia especial y bendecimos al sol que nos ha seguido en este paseo.

(...) Entremos en la cabaña abandonada del leñador y veamos cómo ha pasado las largas noches de invierno y los días cortos y tormentosos. Porque aquí el hombre ha vivido protegido por la ladera sur y parece un sitio civilizado y público. Hacemos las mismas asociaciones que el viajero cuando se detiene en las ruinas de Palmira o Hecatómpolis. Quizá han empezado a aparecer flores y pájaros que cantan, porque las flores y las hierbas siguen los pasos del hombre. Estos pinabetes susurraban por encima de su cabeza, estos nogales americanos eran su combustible y estos pinos resinosos encendían su fuego; el riachuelo humeante en la hondonada de allí, cuyo vapor insustancial y transparente sigue ascendiendo con el mismo ajetreo de siempre, fue su pozo, aunque ahora esté lejos.

Estas ramas de pinabete y la paja sobre la plataforma elevada eran su cama; y bebía de este plato roto. Pero es evidente que esta temporada no ha estado aquí, porque los aguadores han anidado sobre este estante el verano pasado. Encuentro algunas ascuas, como si acabara de marcharse, donde cocía sus alubias. Mientras por las noches fumaba en pipa, cuya cazoleta sin boquilla está tirada sobre las cenizas, conversaba con su único compañero, si por casualidad tenía alguno, sobre la profundidad que al día siguiente tendría la nieve, que ya caía rápida y copiosamente, o discutían si el último ruido era el chillido de un búho, el crujido de una rama o pura imaginación. Y a través del ancho hueco de la chimenea, cuando caía la noche invernal, antes de tumbarse sobre la paja, miraba hacia arriba para ver la evolución de la tormenta, y al ver las estrellas de la Silla de Casiopea brillando por encima de él, se dormía feliz.

Thoreau, Henry David, "Un paseo de invierno" ["A winter walk", The Dial, vol. IV, núm. 2, octubre 1843.]

en Desobediencia civil y otros textos

Enero allá invierno, en el Norte. Pero aquí, en Julio. Invierno sigue siendo. Como cada estación, se le proponen decorosas palabras que le encuentren hermosura a cada estado de nuestras vidas. Planeta gira y planeta se enfrenta al Sol, el Sol que quema los costados de la Tierra cada vez más desigualmente por nuestra acción, y frente a eso, seguramente dejemos de soñar con mirarlo directamente a su cara sin perder la vista, y nos limemos a golpes entre nosotros. Y pediremos al Sol clemencia y un rayo más en nuestras espaldas, cuando paseemos como el trascendentalista de Thoreau, felíz de caminar al menos cuatro horas bajo su calurosa mirada.

Y saldremos de esa. Nos daremos las manos entre extraños y saludaremos a la Paz, única palabra universal.

YA ESTUVE AHÍ

2011-06-10T02:19:00.002-03:00

No quiero revivirlo.

Estuve ahí.

Uoh

2010-12-31T20:45:00.000-03:00

(...)

Hare hare, hare... i want to ask a break.

2010-12-05T09:49:00.000-03:00

(...)

¿Qué es eso que uno no puede asir? Cómo puedo no agarrarme un mal humor cuando detesto que este deje de salirse de la sonrisa? Qué sucede cuando sentís que lo das todo y sentís que puede ser suficiente pero aún algo muy en el interior se niega a creerlo? Qué pasa que este Universo es tan, pero tan grande y lleno de sensaciones y de cosas así materiales y tocables con las yemitas de los dedos y sin embargo se escapa de tu cabecita y de ese alma que algunos se esfuerzan en mostrarte?

Que sinceramente uno puede darle muchas vueltas, pero el quilombo está dentro de uno y no en el aparataje de todas las sensaciones y cosas que se te esfuman. De esta manera, nos conducimos de vuelta a repensarnos y a imaginarnos de una forma que nada que ver, pero que nos duele igual. Es como intentar, intentar, dar en la tecla, mostrarse uno y no obstante, seguir siendo miedosos a la hora de sernos francos. Nada más que eso.

nº 9

2010-10-09T16:56:00.001-03:00

(...)

How can I go forward when I don't know which way I'm facing?
How can I go forward when I don't know which way to turn?
How can I go forward into something I'm not sure of?
Oh no, oh no
How can I have feeling when I don't know if it's a feeling?
How can I feel something if I just don't know how to feel?
How can I have feelings when my feelings have always been denied?
Oh no, oh no

You know life can be long
And you got to be so strong
And the world is so tough
Sometimes I feel I've had enough

How can I give love when I don't know what it is I'm giving?
How can I give love when I just don't know how to give?
How can I give love when love is something I ain't never had?
Oh no, oh no

You know life can be long
You've got to be so strong
And the world she is tough
Sometimes I feel I've had enough

How can we go forward when we don't know which way we're facing?
How can we go forward when we don't know which way to turn?
How can we go forward into something we're not sure of?
Oh no, oh no

revival del number nine de acá

Una cita

2010-09-12T11:25:00.000-03:00

(...)

Hablando de la relatividad de los sentimientos, estos serían efervescencia humana sólo cuando uno es capaz de encontrar el contraste entre la motivación actual y la pasada; entre la suya y la de otros.

"(...) La pérdida de cientos de miles no hace más desdichado al rico que al pobre la de un par de táleros y, en los primeros pasos del amor, un disimulado apretón de manos no llena menos de felicidad que en los más altos el logro del placer total. (...)"

Simmel, Georg. Imágenes momentáneas. Sub specie aeternitatis.

"Rosas. Una hipótesis social". Barcelona: Gedisa, 2007

Incluso -y más aún quizás- en el campo de la estética erótica. Capo.

I have to move

2010-09-08T20:22:00.000-03:00

Try to see what's going down, Maybe read between the lines

Me parece que es lo que hago todo el tiempo...

Hippie birthday, Jerome (Nostalga for)

2010-08-01T17:12:00.000-03:00

(...)

"Singing, thank you, for a real good time!"

Gracias capitán, por abrir mi mente y dejarme en la punta de la colina, mirando al campo y a la tierra por recorrer. Con tus sonidos para toda la vida, para seguir aprendiendo y soñando. Feliz cumpleaños.

Sobre el cambio repentino de la vida en sociedad

2010-07-12T22:53:00.000-03:00

El otro día vi por la tele una de las pelis que componen la secuela de Shrek, creo que la tercera... La agarré empezada, y estaba más que cómodo, la imagen pasaba por la tele sin que le diera muuucha atención...
En una parte cerca del final, todo se cuece como para que al ogro finalmente lo mate el rubio platinado dueño del condado, a la vista de todo el pueblo, como forma de mantener la legitimidad y seguir en el poder a expensas de sacrificios de sus vasallos. Claro que la torta se da vuelta con el plan de rescate de los amigos de Shrek y ante todo el pueblo se producirá la caída de la tiranía del rubio...
Curiosa es la manera en que se produce el viraje. En un momento algunos de los presentes van mencionando las cosas que no pueden hacer por incapacidad propia o desesperanza, justificándolo desde su inhabilidad personal o individual... Ahí justo me puse a pensar en el individualismo en que, nuevamente, una película yankee no puede evitar dejarse caer... La no satisfacción en la vida por falta de capacidades individuales, como mero explicativo. Pero me asombró que aquí se diera el paso siguiente: de repente, todos parecen coincidir en que la culpa no puede recaer sobre sus propios hombros por siempre, y así guardias y demás juguetes militares arrojan las armas al pie del escenario y ¡que caiga el Rey! ¡que caiga esa vida atada a algo de arriba, desencadenados somos!
No me acuerdo bien de la peli, sólo como una torre se cae sobre el rubio y todos contentos inmediatamente se reconocen entre sí como iguales dentro de un cuento de hadas y pasan a mejor vida en la misma Tierra.

Creo que me dejó pensando, pero sólo hasta volver a caer en la realidad... aggh, y qué bien!

The Me Words

2010-06-16T15:59:00.002-03:00

(...)

No, quiero, no, ser lo que vos
No quiero, mancharme los dedos
No quiero, agarrarme una alergia por tanto cemento
No quiero, no, estar arrastrando el barro porteño

No quiero ser un alumno, no
No quiero ser un cnbakid
No quiero ser reserva moral de ningún rejunte
No quiero creerme lo que dicen ser
No quiero ver a los mismos creidos de siempre
Quisiera que se olviden un poco de tanto snobismo que dicen portar
Abran el horizonte

No quiero lidiar con caras virtuales
(Me parece una gran mentira...
andá a tomar una birra!)
No quiero tener que reflotar lazos electrónicos
Después se olvida lo dicho

No quiero leer más
No quiero perder las esperanzas del cambio social
No quiero permanecer acá por siempre (se hará sin mí?)
No quiero que me talen todos los árboles
No quiero ver más tipos durmiendo en la calle
Ni pibes sin comer su pan
Y cayendo en la droga demoledora

Mientras algunos reciben su cheque en su despacho
satisfechos, y otros vuelven a pintar
Y otros a armarse su bar en palermo
Con arte y vestidos a la moda
¡QUÉ GRAN MIERDA!
Me chupa la ropa, me chupa el peinado
Quiero ser yo, yo, yo, yo
Me chupa parecer lo que otros
Me importa ser yo, yo, yo, yo
Todavía no sé quien soy, pero no me molesten

Fuera casilleros, hola ventana
Hola sol, hola luna, hola rayo
hola agua, hola río, hola montaña
fuera dinero, fuera mentiras
fuera gobierno, fuera caretas
fuera Dios, hola dioses,
fuera políticos, hola mujeres y hombres
fuera lujos, hola comodidad
fuera armas, fuera bombas de papel
hola pájaros, hola al pajarito que entra siempre al aula 300
hola sonrisas, fuera caretas de vuelta
hola honestidad, fuera intereses
hola copados, hola tranquilos
hola locos, fuera racistas
fuera fachos, fuera superficiales
en el fondo tienen mucho que dar

Hola humedad, hola mascotas
hola gris, hola oscuridad
hola música y truenos
hola al amor, hola
hol
ho
h
.

I DON'T WANT TO BE WHAT YOU ARE
I JUST WANT TO BE, MEMEMEMEMEMEMEME

Que se vayan todos (menos vos)

2010-05-24T13:21:00.002-03:00

(...)

Friends to go (McCartney)

I've been waitin on the other side, for your friends to leave

So I don't have to hide, I prefer they didnt know

So I've been waiting on the other side, for your friends to go
I've been sliding down a slippery slope, I've been climbing
Up a slowly burning rope, but the flame is getting low
I've been waitin' on the other side, for your friends to go
You never need to worry about me, I'll be fine on my own

Someone else can worry about me

I've spent alot of time on my own

I've spent alot of time on my own
I've been waitin till the danger past, I don't know
How long the storm is gonna to last,

if we're gonna carry on

I'll been waiting on the other side, till your friends are gone
So tell me what I wanna know
I'll be waiting on the other side, for your friends to go
(solo)
Someone else can worry about me
I've spent alot of time on my own
I've spent alot of time on my own
I've been waiting on the other side
For your friends to leave so I don't have to hide
I prefer they didnt know
So I've been waiting on the other side, for your friends to go
I've been waiting on the other side
I've been waiting on the other side, for your friends to go

¡Momento Rexona!

Esos eran los momentos en que vos rodeada, yo rodeado, me daban ganas de apartar a todos y decirte las cosas del día.

Merlmelada de Cherry

2010-05-08T10:48:00.001-03:00

(...)

A veces la cabeza sólo puede seguir dejando pasar ideas y hechos cuando, desde el otro lado del mostrador, le hacemos caricias y le ponemos un poco de música que le haga de trasfondo, sin superar la concentración, sin dormir el espíritu y los músculos.

Y CUANDO MÁS FUERTE VENGAN, MÁS FUERTE CAERÁN.

Nada de idealismo

2010-04-18T00:07:00.002-03:00

(...)

Me pregunto si las cosas que pasan hoy por mí están guiadas por algún espíritu que se resguarda del sol en los bosques de Katyn. Que haya dado muchas muestras de que creo que el Hombre es un gilastrún que hizo su historia desde que evolucionó, no me aleja de esa situación de autorasqueo, a veces me encuentro refregándome los ojos cada vez más irritados, con menos pestañas, hinchados y reclamando que alguien los cierre de un cortinazo... y con ello, pensando en las manos invisibles que me mueven sobre el asfalto de esos caminos que día a día tengo que recorrer para sentirme vivo.

Que a veces tomo clases de cosas que me hacen sentir responsable y con ganas de cambiar tantos malditos cierres, que busco y busco y no encuentro más que repeticiones incansables de lo poco que me faltaría para volver a enfrascarme en un colchón.

Que a veces me pongo a mirar las gentes y me dan desconfianza. Y que yo trato, pero algunos arman pequeñas sectas para sobreponerse y caigo en mirarme a mí mismo y querer mandar todo a la porra.

Que siento como cuando hablo y digo cosas más en público, me cierro y sólo puedo declararme muy sincero cuando nadie me corre. Incluso lo intento en presencia de otros y me siento un boludo.

Que estoy bien, que estoy mal. Que me cuelgo con las cosas, que no estoy a la zaga del mundo, que quiero descansar más, que ya estaría descansado, que acumulo ideas y no las expreso, que soy un salame y un bobo. Y que está bien y mal serlo. Busco mi propio bosque y mi propio ombú, mi propia magnolia y begonia, pero también me enredo con las telas que cuelgan y me tropiezo con los hermosos yuyos. No caigo en excesos, me muevo constantemente, me la paso intentando ver más allá solo para comprender qué tan a gusto estoy cuando disfruto lo más mínimo y tranquilo del tiempo. Para estar en cualquiera de las dos situaciones, para tomarle el gusto a cada comida y a cada trago de bebida, para apreciar cada sonido de los que surgen por el resto, para entender lo que hace cada uno de mis semejantes.

Para tener que estar adelante de este teclado y pantalla y teclear lo que transita por mis sienes, mi sangre, y mi cabezal. Cuando los otros textos que escribo sólo quedan en la mente a la espera de suficiente fuerza para ser plasmados. Y podría volver a reiterar cierto hastío.

Dylan me canta: "ahora no cantas tan alto, no te sentis tan orgulloso, no tenés nada, no tenés nada que perder". Cómo se siente, querer permanecer rodando y rodando, y ver pasar el camino.

Usar lo que tengo para conseguir lo que quiero

2010-03-20T18:31:00.001-03:00

(...)

Si aprovechamos todo lo que tenemos, porque es mucho y sería suficiente. Las necesidades de un pueblo primero, luego que estas estén contempladas, satisfechas, adelante con la organización de otros productos. Porque encima estamos en el siglo XXI y hay tremendos avances en todos los campos. Pero lo antiguo, la rémora que nos mantiene tan anticuados y tan pobres, es la fuerza motora de todos esos campos. La apropiación de una forma de orientar las capacidades... será que tanta grandeza nubla y desvía el camino hacia el destello de las monedas y el olor al verde, caramba. Si las genialidades son humanistas, qué pasa que no priorizamos el consumo básico.

Alimentos, vestimenta, hogar: todo está en esta Tierra. El Hombre lo necesita y el Hombre se lo priva. De alguna manera, y he aquí una discordia, el Hombre tiene que reorientar su producción. Algunos hablaron de revoluciones sociales, otros se infiltran buscando pequeños cambios en propias instituciones creadas, verdaderos laberintos sin salida. La sangre ha corrido y correrá en todas las versiones. Mientras tanto, mientras achacan la violencia de estas salidas, ahora mismo por nuestra culpa se están muriendo otros sin alimento, sin casa, sin ropa. Qué dolor, qué peso sobre nuestros hombros. Cuánto hijo de puta por ahí.

Use what I got (J. Cliff)

I'm gonna use what I got
To get what I need
I'm gonna use what I got - use all I got
To get what I need, yeah

Look, I was born in a lttle old shack
Didn't have enough to eat
Not enough clothes on my back
Lord knows I kept the faith
A heart full of woe
Now theyu're trying to get me
At the end of my road
Use what I got
To get what I need
I'm gonna use what I got - use all I got
To get what I need, yeah

The rich is content
While the poor do without
If you ask for some herb
They don't know what you're talkin' about
All say they answer
As if they're on the wind
It changes sometimes
That why I'm afraid I've gotta...
Use what I got To get what I need
I'm gonna use what I got - use all I got
To get what I need, yeah

The road of life is mighty steep
When you're broke, busted and disgusted
For you ain't got nowhere to sleep
I'm gonna find me a woman to stand by my side
'Cause I'm so tired of runnin'
Can't find no place to hide

I'm gonna use what I got
To get what I need
I'm gonna use what I got - use all I got
To get what I need, yeah

Like a road (leading home). JGB (5/9/89)

2010-03-09T13:47:00.002-03:00

Como un viejo camino que nos transporta, a lo que sea considerado hogar. Aunque hay tantos caminos que queremos tomar para expandirnos y no encerrarnos, cuando son ellos los que se cierran a sí mismos y nosotros nos preguntamos qué hacemos ahí, por qué no estamos en otro lugar. Casillero a casillero, permanente cambio. Como si nadar en un río, trepar una montaña, fueran nuestras metas y luego... ¿qué? Flojeras, intentos de recordar lugares que nos pertenecen y nos dan calor y reponen nuestras energías. Porque el hombre que trabaja se alimenta y viste, recupera fuerzas y produce entre otros para que este mundo gire. Y escapa a veces de sus puntos más fijos y se dispone a probarse ante sí cuánto resiste fuera, si no olvida y puede animarse a otras esperanzas y enfrentar futuros distintos. Tantas rutas y atajos para esos espacios trascendentales.

Y como un viejo camino, que nos llama y nos da un abrazo. Está allí para guiarnos y en nosotros el dejarnos atrapar, mojados por lluvias y sonando los dientes, estirando nuestras manos hacia otros entrañables.

I climb a mountain
And if I climb a mountain
Please remember the road
That leads back home

When the road gets too long
And you run all out of song
And the pain gets too much
For you to bear

Turn around, turn around
Turn around, and I'll be there
Like a road, like a road
Leading home

When the gray clouds start to blow
And you need some place to go
When you want some company
That really cares

[ chorus]

When the [rain] is past and gone
And the road you're travelling on
Doesn't seem to be going
Anywhere

[ chorus]

Like a road, like a road
Leading home

When the road gets too long
And you run all out of song
And your pain gets too much
For you to bear

[ chorus]

Like a road, like a road
Leading home

2010-02-17T13:54:00.002-03:00

Nadie es tan importante como uno cree
(Nebbia)

Cuánto pagarías por tener una mirada
que se asome dentro de tu soledad.
Cuánto por tener la compañía de
una amiga que te espere aunque no vayas a volver.

Y cuánto porque al llegar el fin del día
no buscar por las esquinas
una respuesta de ocasión
sería tan distinto.

Cuánto desearías que por las noches
una estrella fuera tuya
para poder conversar
cuánto desearías escribir
una poesía que explicara más
de tu forma de vivir.

Y cuánto por que al llegar el fin del dia
no buscar por las esquinas
una respuesta de ocasión
sería tan distinto,
sería tan distinto.

----------------------

Hold on, give yourself a chance,
I can hear the leavin' train.

All aboard! goodbye, goodbye, goodbye!
Oooh, I wish you well.
See you soon, maybe tomorrow.
You can never tell;

'cause you know, I'm gonna miss you
When you're gone, oh,
Wish I could hideaway

Extraño

2010-02-03T13:59:00.004-03:00

(...)

Extrañas maneras (*)

Algunos persiguen primaveras alrededor,
la oscuridad sigue a quienes no las encuentran,
esclavos de las luciérnagas.
Otros repiten los círculos de las estrellas corriendo
en la noche,
el silencio sigue al sonido,
el amor viene después de la lluvia.

Pequeñas criaturas, hojas y sinfonías.
Extraña manera, extraña, de acordarte.

Amores que amasan soledades,
los ríos se llenan de la montaña al océano,
cubren la tierra.
Y los peces que van contra la corriente,
sólo responden una vez en todo el año.

Extraño, realmente extraño, modo de negarte.

Inacabada infancia, inocencia gris:
cada sueño que tuve en el cielo,
comienza donde arde el infierno.
El silencio sigue a la voz,
el amor vuelve para encontrar la playa.
Te despertarás de una vez con mi voz.

Extraño, raro, como no me escucho.

* inspirado en "Strange Way" (Melton, Zimmels)

-----------------------------

el Quino que debía aparecer en un post más abajo pero se esfumó:

Flashes de viajes

2010-01-22T22:18:00.005-03:00

(...)

Frente al lago F..., simplemente no me dejas alejarme de ti. Cómo es eso, por qué no puedo salir de la costa. Qué me pasa. Por qué está sensación de estar enfermo y no estarlo, de húmedo y calor a la vez. No entiendo más que lo que siento y está doblado, necesito transferirlo pero no lo puedo... hablar del magnetismo por esas montañas de enfrente. Quiero decir tantas cosas, y esta letra está más indescriptible e ilegible que nunca, no sé qué pasa, debe ser la premura por escribir, y al hecho de estar aún bajo esos efectos.
Lo que tenía que quedar: MAGNETISMO (antes de guardar este cuaderno).
No querer dejar esta costita (fría y húmeda), pero no poder dejarla, ¿qué pasa ahí? ¿Qué sucede?

**************

Duerme negrito

Popular - Atahualpa Yupanqui

Duerme, duerme negrito,
que tu mama está en el campo, negrito...

Duerme, duerme negrito,
que tu mama está en el campo, negrito...*

Te va a traer codornices para ti,
te va a traer rica fruta para ti,
te va a traer carne de cerdo para ti.
te va a traer muchas cosas para ti.
Y si negro no se duerme,
viene diablo blanco
y ¡zas! le come la patita,
¡chacapumba, chacapún…!

Duerme, duerme negrito,
que tu mama está en el campo, negrito...

Trabajando,
trabajando duramente, trabajando sí,
trabajando y no le pagan, trabajando sí,
trabajando y va tosiendo, trabajando sí,
trabajando y va de luto, trabajando sí,
pa'l negrito chiquitito, trabajando sí,
pa'l negrito chiquitito, trabajando sí,
no le pagan sí, va tosiendo sí
va de luto sí, duramente sí.

Duerme, duerme negrito,
que tu mama está en el campo, negrito...

Legion of Merry Jerry Christmas

2009-12-25T14:01:00.003-03:00

(...)

A pesar de que he escrito en contra de algunas cosas de las fiestas, no puedo dejar de sentirme algo raro y rweiofiorfjioworfpwopfowpfkop cómo se me impone lo establecido! Y de que estoy con un menjunje de emociones... Feliz Navidad!

Y a dúo con Jerry, Paz y Amor!!!

2009-12-16T01:19:00.004-03:00

(...)

si tu esquina de sol con ronda y piel de niño
si mi piel en silencio y mis raíces
si la noche y el árbol y su cielo
y las ventanas y un gato y la vereda
si todo de pronto mar abierto
me diera la mano
para encontrarte

ay
si tu forma de lluvia me mojara

...
quien tuviera un pájaro
su canto en la mirada
quien tuviera un ramo de abrazos para curar al mundo

...
mientras haya una esquina y a pesar de todo
y una luna y un tiempo y un bolsillo
mientras haya una mano y una calle
y una boca y un grito
una ventana

mientras estemos

madre azul
perímetro del beso
tu piel es patrimonio de mi boca
pero estoy solo que busco mis hermanos

ayer amaba como hoy pero distinto

algo sucede con mi sangre

una trompada al arco iris
y se acabó el asunto

arriba azul que me mirás con ganas
si no puedo
no puedo
inventemos de nuevo la esperanza
quiero inaugurar con tu boca
una tarde de fogatas
dispararle una flor a tu pollera

...
y después qué podré darte
si de tanto andar entre papeles
estoy traspapelando mi ternura

Roberto Jorge Santoro
varios extractos no seguidos de "La Dulzura", 1960-1962 y "Pedradas con mi patria", 1964

amigate con la tecno

2009-12-07T23:21:00.003-03:00

(...)

Volver
El otro día se rompió mi computadora y me sentí desamparado. "Mi vida se perdía en un abismo profundo y negro...", como dice la canción. ¿Será posible seguir la vida sin microsoft word? ¿Y sin e-mails?, me pregunté, preocupado al descubrir mi adicción.
Sin embargo, todo el mundo es adicto a los zapatos (¡?), por ejemplo, y nadie se escandaliza por eso. También hay adicciones buenas, como el aerobismo. De todos modos, decidido a luchar contra la dependencia, desempolvé mi vieja Triumph del año cincuenta. "A diferencia de la otra, tu nunca me borraste nada", le dije, acariciando sus teclas redondas. No me contestó, es cierto, pero tampoco intentó intimidarme con alguno de esos odiosos carteles que me estampa la otra, la última, la maravillosa, a cada momento: HA EFECTUADO UNA OPERACIÓN NO VÁLIDA. EL WWWPHSU BORRARÁ TODO EL PROGRAMA SI NO REEMPLAZA EL DISCO G3H M CON EL MODO YHG65-V8 DENTRO DE LOS PRÓXIMOS 20 SEGUNDOS. ACEPTAR.
De tanto en tanto, es posible volver.

Rodolfo Livingston, "Anatomía del sapo y otros asuntos",
Astralib, 2002. p.100

Zas, yo te obligo, desde acá, a que apretes "delete" y a que las cosas que tanto cuestan se borren de un tirón en forma de bits que se comen unos a los otros. Y lo tenés que Aceptar. U "omitir", o "anular"... qué bajón, trato de usar estos trastos el menor tiempo posible y lo que debería solucionarte parte del trajín diario de la vida loca, te crea más y más dramas. Pero bueno, también las máquinas sufren sus añitos, y la pentium 2, empieza a fallar cuando la dejás de usar... Y cuando "volvés" a recurrir a ella, a querer reproducir los varios gigas de música ordenadita y lista para ayudarte a pasar el tiempo, te manda enorme FAIL de Hard Disk y no sé cuanto... Teniendo a tu alrededor mucha gente que sabe de estas cosas, lo primero sería que les pida ayuda... pero digo, ya está, por un tiempo que se encabrone y hacemos las pases. Lástima que cada tanto me acuerdo de tal disco o archivito que quedaron en esos discos duros viejos... y me parece que cada intento de arranque la va quemando más. ¿He de aceptarlo?

***************************************

(...) Mientras hojeaba los álbumes y empezaba a estudiar la obra de Auggie, no sabía qué pensar. Mi primera impresión fue que se trataba de la cosa más extraña y desconcertante que había visto nunca. Todas las fotografías eran iguales. Todo el proyecto era un curioso ataque de repetición que te dejaba aturdido, la misma calle y los mismos edificios una y otra vez, un implacable delirio de imágenes redundantes. No se me ocurría qué podía decirle a Auggie; así que continué pasando las páginas, asintiendo con la cabeza con fingida apreciación. Auggie parecía sereno, mientras me miraba con una amplia sonrisa en la cara, pero cuando yo llevaba ya varios minutos observando las fotografías, de repente me interrumpió y me dijo:

–Vas demasiado deprisa. Nunca lo entenderás si no vas más despacio.

Tenía razón, por supuesto. Si no te tomas tiempo para mirar, nunca conseguirás ver nada (...)

Fragmento de fragmento de “El cuento de navidad de Auggie Wren”. Publicado por primera vez en el New York Times el
15 de diciembre de 1990.

entre la luna y el sol

2009-11-28T15:48:00.010-03:00

(...)

Entre la luna y el sol

(Blanco-Properzi)

Algo en tu mirada me hace bien

Vos me das lo que siempre busqué

Algo que me hace flotar,

algo que me hace soñar

Entre la luna y el sol

Vos tenés la llave para abrir

Un lugar mejor donde vivir

Donde hay algo más de amor,

donde no duela el dolor

Entre la luna y el sol

Donde siempre hay una canción,

Una canción...

Vos abriste un hueco en mi pared

Vos hiciste que pudiera ver

Prendiste mi luz interior

Me enseñaste a estar mejor

Entre la luna y el sol

Entre la luna y el sol...

Comentario:

Esta es la primera canción que salió, me acuerdo el día exacto porque fue cuando murió George Harrison, el 29 de noviembre del 2001. Había ido a tocar “My sweet Lord” invitado por Los Grillos y cuando salí del show, me compré el diario con George en la tapa y fue como caer. En ese momento me sentí entre dos opciones: lloraba o componía algo. Opté por agarrar la guitarra y casi de un tirón me salio el tema. Lo llevé a la sala de ensayo y le agregamos una imprescindible guitarra slide y la base necesaria. Para la grabación le agregamos un piano Rhodes en el que se luce Agustín. Desde chico me encanto Harrison, no solo en los Beatles sino también sus discos solistas, así que cada vez que tocamos esta canción es una forma de agradecerle y recordarlo.

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Sobre todo pensar en cuánto nos aferramos a personalidades, porque nos dicen las cosas justas o dan de repente. El ser humano se atiene a lo que está escrito, plasmado o grabado y construye su vida con esos pedazos de información y expresiones y después se da cuenta que hace lo que quiere con el mundo y sus relaciones, y termina desposeido del cuerpo y convirtiendo en material y mito lo que él mismo produce, cayendo en su órbita. Quedan cosas a salvo y nos preguntamos frecuentemente por ellas y tratamos de prestarles atención, y... entra en la nebulosa de la vida misma de siempre! Inventamos nuestro mundo y nos limitamos, nos volamos la cabeza y nos cansamos...

George... awaiting on you all, otro más del soundtrack personal. Si no sabías hacia donde ir, si la Tierra te quedaba chica, any road would take you there. Si elegiste un camino, entonces nosotros también, si esa luz está muy en el interior, las rutas son fantasmáticas y lo que queremos lo buscamos primero en la piel, para poder ir levantando los luminosos pliegues que esconden nuestros mundos. "Ámense los unos a los otros", dijiste en tu lecho. Quizá sea ese el mejor atajo.

Dulcificado el tiempo sin densidad

2009-11-24T23:18:00.003-03:00

(...)

Yo quería decir sweet as tupelo honey, pero si lo intento me meto en algo tan dulce como la miel de tupelo, inevitablemente parecerá que confundo las cabelleras con la miel de abejas que se extrae de esta especie arbórea de los pantanos de Florida...

En fin, tan dulce como eso.

Claramente!

El chico ha arrojado pesado lastre y se dispone a dormir más de 4 horas. Oh sí!

devaneos

2009-11-07T16:51:00.004-03:00

(...)

Shhh, haga silencio y no moleste a esta cabezota ocupada y asediada, que busca simplificar las cosas y vivir... En épocas de quilombos.

Salud!

Jerry Garcia Band - The Maker (25.4.92)

2009-10-27T23:28:00.004-03:00

(...)

*********

Bueno, qué va... tanto J. Allon, también venga la música que suele acompañarme diariamente... Que el sentimiento de los '60 pudo mantenerse gracias a artistas que no se vendían a pesar de caer en la peor... Que salían, vestidos con lo mínimo necesario, sin grandes despliegues, a ofrecer música que te hiciera bailar y sentirte bien, y se iban, y no se metían en puteríos. Puede parecer contradictorio, pero viendo videos como este, lo que rescatamos de años que ponían la luz en un mundo libre no tiene por qué ser muy llamativo o enloquecedor. A mi me emociona igual.

La mejor versión del tema de Lanois (hay una muy buena del tipo que la toca acompañado de dos bateros... está en youtube también), a cargo de Jerry Garcia Band en 1992. Lo que aquí se registra es la primera vez que tocaron el tema en vivo (claramente, no tenían discos en estudio y todo pasó por las manos de los ¡queridísimos! "tapers"), por lo que se notan fails de entradas y sobre todo algún pifie en la letra; la versión del disco recopilatorio "Shining Star" es perfecta en todo sentido.
Me emocionan las líneas de bajo de Kahn, lo malo es que la cámara casi fija apenas enfoca al tecladista Seals, quien le añade todo el color... y tanto LaBranch como Jones prueban con entusiasmo: la versión que dejaron en el disco oficial demuestra qué tanto le añaden a un tema y a la voz rugosa, de ocaso, de Jer -siempre consciente de todo-.

Profundas aguas, negra y fría como la noche, los brazos abiertos, un extraño a los ojos del Creador, no poder ver por la niebla, no sentir por el miedo en la vida.

Me encanta el misticismo de esta clase de letras pseudoreligiosas...

Oh, oh deep water
Black and cold like the night
I stand with arms wide open
I've run a twisted line
I'm a stranger in the eyes of the Maker

I could not see for the fog in my eyes
I could not feel for the fear in my life
And from across the great divide
In the distance I saw a light
Jean Baptiste's walking to me with the Maker

My body is bent and broken
By long and dangerous sleep
I can't work the fields of Abraham
And turn my head away
I'm not a stranger in the hands of the Maker

Brother John, have you seen the homeless daughters
Standing there with broken wings
I have seen the flaming swords
There over east of Eden
Burning in the eyes of the Maker
Burning in the eyes of the Maker
Burning in the eyes of the Maker

Capo

2009-10-18T20:24:00.002-03:00

(...)

(...)

Capo Uderzo, ¡por Belenos!
Eso pues. Los piratas mala leche y La Medusa.
En la versión en español, el barbaroja exclama "¡Por Medusa, qué vida esta!"... je, pobre, es genial cuando con sólo ver galos ordena hundir su propio barco para ahorrarse los tortazos.

Goscinny-Uderzo, gracias por adoctrinarme.

os veo desde la luna

2009-10-10T20:12:00.010-03:00

(...)

Lyrics: Robert Hunter
Music: Jerry Garcia

Standing on the moon, I got no cobweb on my shoe
Standing on the moon, I'm feeling so alone and blue
I see the Gulf of Mexico as tiny as a tear
The coast of California must be somewhere over here
Over here

Standing on the moon, I see the battle rage below
Standing on the moon, I see the soldiers come and go
There's a metal flag beside me someone planted long ago
Old glory standing stiffly, crimson, white and indigo
Old glory standing stiffly, crimson, white and indigo
Indigo

I see all of South East Asia; I can see El Salvador
I hear the cries of children and the other songs of war
It's like a mighty melody that rings down from the sky
Standing here upon the moon I watch it all roll by
All roll by
All roll by
All roll by

Standing on the moon, I see a shadow on the sun
Standing on the moon, the stars go fading one by one
I hear a cry of victory, another of defeat
A scrap of age-old lullaby down some forgotten street

Standing on the moon, where talk is cheap and vision true
Standing on the moon, but I would rather be with you
Somewhere in San Francisco on a back porch in July
Just looking up to heaven at this crescent in the sky
In the sky

Standing on the moon with nothing left to do
A lovely view of heaven but I'd rather be with you
A lovely view of heaven but I'd rather be with you
Be with you
I'd rather be with you

**************
Sobre la Luna, de un tirón a ver qué sale...:

Estamos en condiciones, Houston, de bombardear la luna y hacerle un agujero, queremos encontrarle el aguuu..., eh, ita. Uf, cómo me está pegando este whisky de la frontera que me trajiste. Todo el power... Sí, decía, porque queremos volver ahí y ponernos nuestras casitas con jardín y tomar el desayuno potente mirando la Tierra, qué mal la pasan, eh capitán, mi capitán. Si señor, pero no cometamos el error de siempre, el de las Crónicas Marcianas o del Señor de las Moscas, porque sepamos que por naturaleza no nos nace la violencia y las ganas de apropiarnos todos los centímetros de lo que los ojos ven. Oh claro, hago caso omiso a esos vaticinios de filósofos de siglos grises y los reclamos de los sujetos que se desvían de lo indicado por la mano derecha azul, esa que perseguía a los beatles en la película ye... ¡Pero qué dice, no mencione a esos peludos roqueritos flequilludos barbuditos y con botas de cuerito y pantalones de todos los colores, que ahora mismo los están pasando por la radio, malditos...! y los sacan en videojuego, menos mal que se murió el hijo de perra de lennon pie, mire que le debemos todo a chapman, a ese miope loco de amor lo investigaban en el departamente de acá al lado, podía cambiar el mundo si seguía así, me parece... Pero qué dice usted ahora! No se contradiga... además el jueguito está muy caro, y los discos remasterizados ya pronto lo encontrará en Taring... ¡Pero no, qué dice, no sabe que la piratería no????? A juntar dinero y a pagarlo, porque cada uno ha perseguido su bienestar publicando esa compilación, y solo cumpliendo nuestras normas y respetando lo que es del otro funcionaríamos, justo lo que esos cuatro nos mostraban que no... No me venga usted con legalidades, que el otro día vi cómo dejaba ir al fanático ese de Zappa que se había dado vuelta con medio litro de ese liquido que usted saborea y quién sabe cuántas dosis de pastillas!!! Sí, pero me había quedado sin papel, ya sabe como se hace en esos casos... en que habíamos quedado, ah sí, la Luna, que hermosa se ve desde acá, no? Me encanta contar las estrellas, mire que cielo limpio... el mejor que he podido ver fue en Catamarca, en Belén creo, un cielo que parecía acribillado por esos reflejos metálicos, y había... si, me acuerdo, cada tanto cruzaba el cielo una fugazzetta que me hundía en la tierra de las ganas de abrazarme a la inmensidad... pero qué va, estoy perdiendo rigurosidad científica... Decía que ese cráter que allá se ve, será muy diferente la cosa, vió, cuando le encarnemos un lindo misil con nuestra banderita en el dorso. Oh si, ya me lo espero... las últimas pruebas ya están listas, mi capitán, como le diría Whitman... No me venga con ese barbudo blanco, maldito pastenaca que alababa el canto a la hierba y a los hermanos, nuestro país por suerte fue menos trascendental que el grito de esos poetas maricones... Claro, claro estoy de acuerdo... sabe, ha empezado a llover, y acá el otro día escuchaba un disco de los... ah no, cierto, estos también son innombrables, pero tenían algunas letras... decían cosas que veían desde la Luna. Alguien ahí parado, sobre el terreno lunar, escuchando el silencio, con una banderita con ribetes y estrellitas (de mentira) que representaba a la humanidad, contemplando las costas de California, el Golfo de México, El Salvador, una parte de Asia, y sabe? el maldito contracultural, negador del status-quo, uno de los tantos beatniks o hippones de San Francisco, decía que desde allí, veía la lluvia, escuchaba el llanto de los niños y veía moverse los ejércitos a punto de enfrentarse. Oh, qué hermoso, qué ¡HIC! bonito y sentimental! Sí, sí, es verdad... pero no se queda en eso, menciona cómo escucha un grito o lamento de victoria, y otro de derrota, y mal que les pese a ambos, las estrellas empezaban a caer y el sol proyectaba una sombra... Mmm, medio profétic... HIC! medio anunciatario, no? existe esa palabra? No sé, cap, pero no importa... luego dice también cómo escucha viejas canciones de cuna en el fondo de antiguas calles, muy vacías y derruidas... Oh, eso ya lo he visto antes. Amigo, me parece que estas teniendo visiones, o por lo menos las reproduces. No reproduzcas cosas que nos desvíen, nuestro camino está dibujado en el cielo, recuérdalo. Bien, lo sé, Cap, pero no hago más que comentarlo, porque ya no me sale nada más, me he agarrado a una idea de soledad... QUÉ TE PASA HIJO??? QUÉ SON ESAS BLANDECES QUE DICES??? HAIL!!! Si hail, jefe, pero dejame decirte algo más... creo que me estoy volviendo un LUNÁTICO! Oh sí, jóven, y pronto verás las estrellas y morderás el polvo de este suelo pulcro y burguesmente acerado, sino me sacás de adelante la letra de los Grateful... EHH, bastardo asqueroso, sabés de que te estoy hablando!!! Qué, oh, lo siento, sólo un escappe... HIC! Nada de eso, viejo roñoso, te pasa que sos un vil corrupto y transaste con eso... Yo soy reformista quizás, pero vos sos la reacción de la acción, conserva en lata!!! Mierda que estamos viendo... bueno nada, ahora que sabés de que hablo, no? Si, hijo... mirá, acá debajo de la camisa tengo una remera de todos los colores, con la carita de Dylan, la ves? Soy un falsete, pero a la mierda todo, ya estamos en este merengue y hay que seguir batiendo. Si, de acuerdo. Pero después de la jornada, te invito al Keystone... están tocando algunos para juntar fondos, una especie de rosqueada para juntar guita y afrontar los ataques de la UCEP y los desalojos... Dale che, hay morfo? Si, baratín, por pocos 'pe nos mandamos unas empas y unos tragos de vino que nos van a dejar del otro lado de la luna, el oscuro... Ah, justo, te iba a decir, antes de apretar el botón, que decía el autor de la letra al final? Porque estar ahí parado, en medio de tanta soledad y el universo a sus ojos... Eh, ahora tenés tu toque de vuelo poético vos, eh! Y sí, HIC, es que me di cuenta de varias cosas mirando el cielo... Jaja, zonzo!
Bueno, el flaco dice estar muy bien en la Luna, pero que prefiere la compañía. Simple.
Así somos.
Mmmm... sí, quizás sí... Bueno, ya fue. Dale Play y que corra la cosa. Y avisale al de al lado que no nos espere.

************

Y sí, qué se le va a hacer. Ahora llueve, qué bien.

sorrino, woman

2009-10-06T23:46:00.004-03:00

(...)

muchacha desconocida que, a eso de las 19.30 en la esquina de uriburu y mt de alvear, te puse un ñoqui sin querer en la cara, en tu intento de cruzar la calle y mis movimientos de manos al explicar cosas extrañas al grupo de compañeros de facultad:

perdón.
(confío en que) no te lo merecías.

vuela alto

2009-10-04T16:57:00.002-03:00

(...)

Y aún sigues creciendo y descubriendo / Descubriendo, aprendiendo a ser un hombre / No hay nada de la vida que no te asombre
Muero todos los días, pero te digo / no hay que andar tras la vida como un mendigo / El mundo está en ti mismo, debes cambiarlo / Cada vez el camino es menos largo

Caaaaaaambiame la música!

2009-10-02T23:10:00.005-03:00

(...)

Como parte integrante del colectivo "Sociólogos WTF?", uno debe tener la mente embebida en "sentimiento oceánico", lo cual implica no limitarse jamás a nada. En términos musicales, hoy abro la puerta a una bizarreada más.

Durante mi jornada laboral, revisando algunas publicaciones me encontré con el disco de Johnny Allon, "Canciones al corazón". Creo que estaba a 20 pesos. Les comenté a mis colegas, y entramos a reir con los titulos de los temas y el hecho mismo de J. Allon... un personaje!

01- Acompáñame amigo mío
02- Mientras dure mi vida
03- Yo dictaré mi sentencia
04- Con mi alma les doy gracias
05- No se me hubiera ocurrido
06- Para decir adiós vida mía
07- Aliméntate de mí
08- Dirían que soy un loco
09- Vida mía que me haz hecho

Bonus Tracks
10- Acompáñame amigo mío (karaoke)
11- Acompáñame amigo mío (Remixado)

Y dije: hoy mismo lo busco y lo escucho. Y la próxima semana, será el protagonista de la rueda de música oficinesca.

Ahora mismo lo estoy reproduciendo... "Atención DJ! Cambiame la música!" "Daaaale paragua!!, acompáñame amigo mío, no me dejes cantar solo ahora". Genial. Te banco Johnny, gracias por importar el flequillo beatle-stone.

(si quieren sumarse a esta sorpresa, este es el blog)

********

******** por otra parte... fuerza Negra Sosa!

allá afuera

2009-09-24T00:17:00.005-03:00

(...)

ser interior universal:

un día de estos, cuando tengas tiempo, cuando no quieras ver qué es correcto y qué no, y sientas que está a tu alrededor, que puedes buscarlo y que es lo que siempre deseabas,

cuando los pies estén sobre la tierra, será cuestión de salir y dar una vuelta, y sonreir será el acceso a la conciencia.

no es fácil intentarlo, no es fácil permitir, no es fácil rodear un espacio, no es fácil lagrimear ni dar una palmada, ni siquiera dar unos pasos de más, ni saber lo que estamos esperando o de qué va la cosa cuando el resto quiere escrudiñar.

lo sé. solo dar una vuelta y ver qué pasa. qué hay allí afuera. el aire.

two of us

2009-09-17T22:18:00.001-03:00

Y? Y Luciano Arruga? No se hagan los que se olvidaron, mientras discuten sobre taaaaaantas cosas, estimados gobernantes. Laburen. Den la cara.

oh la la

2009-09-15T14:14:00.003-03:00

(...)

Aquí llega la luz del sol, hacía tiempo que no la veía de a poquito arrimarse a mi morada un día de la semana.

Para celebrarlo, un poco de lírica hippie, como siempre... y de mis favoritas:

Wake of the flood, laughing water, forty nine

Get out the pans, don't just stand there dreaming, get out the way

Get out the way

Here comes sunshine
Here comes sunshine

Line up a long shot, maybe try it two times, maybe more
Good to know you got shoes to wear, when you find the floor
Why hold out for more

Asking you nice now, keep the mother rolling, one more time
Been down before, you just don't have to go no more
No more

***********

Winter rain, now tell me why
Summers fade and roses die
The answer came, the wind and rain

Golden hills now veiled in gray
Summer leaves have blown away
Now what remains, the wind and rain

And like a desert spring my lover comes and spreads her wings
(Knowing)
Like a song that's born to soar the sky
(Flowing)
Till the waters all are dry
(Growing)
The loving in her eyes

Circle songs and sands of time
And seasons will end in tumbled rhyme
And little change, the wind and rain

And like a desert spring my lover comes and spreads her wings
(Knowing)
Like a song that's born to soar the sky
(Flowing)
Till the rivers all are dry
(Growing)
The loving in her eyes

Winter gray and falling rain
We'll see summer come again
Darkness fall and seasons change
(Gonna happen every time)
Same old friends the wind and rain
(We'll see summer by and by)
Winter gray and falling rain
(Summers fade and roses die)
We'll see summer come again
(Like a song that's born to soar the sky)

Frescos como lechuguitas

2009-09-10T23:42:00.005-03:00

(...)

Otra dosis recomendada de locura chiflada, porque se trata un poco de esto. Debo admitir que cargar un episodio de estos ídolos en mi PC -toda vez que me lo permiten las condiciones técnicas- es un pequeño cable a tierra, porque me sigue causando gracia su forma de actuar. Bueno, saben de mi chifladura: un poco estoy formado por ellos. Los creo de lo más sano, con todo, que he consumido en mi vida. Y cuando uno regresa a casa cansado y frustrado por no poder cumplir con lo que se propone, se da cuenta de lo simple que tiene que accionar, de que deberíamos dejar desnivelar un poco la balanza, del animarse y el pensar de más. Total todo sale bien.

Hokus Pokus (1949)

Les traigo sólo un fragmentito de este corto. Estos personajes se creen la farsa de que su vecina es inválida: ella se aprovecha de su eterna amabilidad (si hay algo que reconocer, es que los chiflados son excelentes personas; muchos son los casos en que por desconocida razón se prestan a ayudar al prójimo -más aún cuando está en complicaciones) para, entre otras cosas, que le preparen el desayuno y arrancar el día con toda la energía de una nutritiva comida. Aún en pijamas, Moe, Larry y Shemp proceden al aseo diario: la clásica afeitada gillete triple multitudinaria, totalmente entusiasmados. ¡Qué entusiasmo, carambolas! Afeitarse, tediosa tarea que algunos quisiéramos evitar, de repetir lo menos posible... Naaah, ellos lo disfrutan: la pasan bien y tienen todos los elementos: crema casera, verdaderas maquinitas capaces de dejarte la mejor rasurada (porque ellas lo valen: unas auténticas cuchillas!), esos típicos cepillitos con las cerditas naturales (creo tener alguno de esos, cuando lo encuentre inevitablemente me acordaré de sus caras), toallas calientes (TOALLAS!), y por último, un talco de la mejor marca. Duele un poco verlos llevar adelante tal manejo de las cuchillas, cada uno trabajando de barbero sobre otro. Y de repente ver a Larry atacar otras partes de su vello corporal!!! Siempre igual este Larry: el auténtico volado, el que hace lo que no esperás de ninguna manera.

Es una buena lección para arrancar mejor los días.

*El video dura sólo tres minutos, para los que se asustan frente a lo que aparece en la pantallita.

Double or nothing

2009-09-09T23:32:00.001-03:00

(...)

blue in the face

2009-09-07T22:33:00.018-03:00

(...)

No temas estimado lector, no temas, nadie cae en tan profunda desolación por subir estos versos... no todo está bien, ok, podría estar muchísimo mejor... claramente! De la nada, uno se manda algunas cosas de este estilo, pero es solo para trascender un poco, para oscilar y jugar con las sensaciones. Hay preferencia por estar con una sonrisa y driblearle a las piedras en el camino (debajo de ellas hay hierba!). Y al parar atentos la oreja, escuchamos que dicen por ahí, contándonos una historia:

ME SIENTO TRISTE (FEELIN’ BLUE)
(FOGERTY)

Oye, mira más allá, entre la lluvia,
Calado hasta los huesos, con la mente enfebrecida.
No sé muy bien por dónde ir,
Pero tengo que moverme, claro que sí.
Me siento triste, triste, triste, triste, triste.
Me siento triste, triste, triste, triste, triste.
Me siento triste, triste, triste, triste, triste.
Me siento triste. Me siento triste.

Oye, mira más allá, detrás del muro,
Me están cercando, estoy a punto de caer.
No soy cobarde, pero tampoco un impasible
Lo siento en los huesos, ha llegado mi hora.
Me siento triste, triste, triste, triste, triste.
Me siento triste, triste, triste, triste, triste.
Me siento triste, triste, triste, triste, triste.
Me siento triste. Me siento triste.

Oye, mira más allá, en lo alto del árbol,
Hay una soga que cuelga solamente para mí.
Sin avisar, sin avisar,
Las cosas se acumulan para hundirme.
Me siento triste, triste, triste, triste, triste.
Me siento triste, triste, triste, triste, triste.
Me siento triste, triste, triste, triste, triste.
Me siento triste. Me siento triste.

Oye, mira más allá, en la calle,
La gente pasa riéndose, andan tranquilos.
No soy ningún pecador, pero tampoco ningún santo.
Lo que se dice feliz, eso no lo soy.
Me siento triste, triste, triste, triste, triste.
Me siento triste, triste, triste, triste, triste.
Me siento triste, triste, triste, triste, triste.
Me siento triste. Me siento triste.

(inglés original acá)

Una canción algo repetitiva (y sí!, y si acaso no aclarara nada, me tildarían de emo), se me hace cuando la escucho: un pantano, las vías de un tren viejo al costado, un personaje con bigotes entre los árboles, mucha bruma, el rumor de los búhos y grillos, la noche bien entrada. Es un maldito pecador que no entiende qué cresta ha hecho mal, y no puede obtener consuelo (además al pobre lo están asediando, o unos cobradores de impuestos de massachusetts, o las emanaciones de espíritus de artesanías vudúes). Lo bueno es que el tema no transmite mucha tristeza, su tinte es menos dramático que Effigy, por ejemplo. Debe ser por los coritos manifestando que está tristón... más que hundirse, la aflicción pretende salirse del cuerpo agobiado... de adentro para afuera, gritando contra todos...quizás así se calmen los asuntos. Parece que debe caer en la soga, pero no creo... seguro que es un sueño, y se despertará junto a una guitarra y Willy & the Poorboys, listo para tocar por unas cuantas monedas y bailar con los chicos de la calle.

roses under the stars

2009-08-31T23:29:00.005-03:00

(...)

Mira a los pájaros que se llevan las semillas y los frutos dispersos sobre el pastito; un grupo de sangre caliente, nosotros, traza dibujos y remueve la tierra negra; flota la escarcha, la risa mientras cantan, las odas y las semejanzas con el sol se nublan; lucen ropa colorida y junto al perfume de las uvas se mezclan las brisas de esperanzas y el símbolo de paz ondea más allá de la primera sierra, se bifurca así el canto al unísono cuando los otros llaman desde las chozas; se confunden los brazos cayendo sobre la tierra y los reflejos metálicos que cortan el aire, desde la dorada duna se aprecian como destellos, pero no es más que el sudor de las frentes, y la luz de sus ojos, pensando en el canto de la noche, en las jarras con vino reparador...

Imagina, imagina que otros salen a dar vueltas, que levantan la cabeza y ven el mismo techo negro, oh qué noche, qué noche y quiénes nos estarán contemplando en el más allá, en ese infinito espacial...

Third from the sun, third from the sun

There on a place, play out in space

Life on a star, oh what a star

There must be others that are looking around

& wanderin', wanderin', oh yeah, oh yeah

asiento de primera

2009-08-23T18:58:00.002-03:00

(...)

Ahora que el fulbo' es público, loco, ya no tengo más dramas! Por eso abandono el estudio del malestar en la cultura (justo!) y me voy a jugar al baloncesto, que allá en su país de origen se encuentra cien por cien privatized, yes. Con decirte que los clubes son franquicias que se compran y venden como cualquier empresa -dedicación absoluta: obtener ganancias planetarias-, con decirte que allá el espíritu de localía puede desaparecer de un segundo a otro con la firma de cualquier magnate ceo dueño del equipo... qué contarte entonces, pequeño personaje de ciudad que esperaba ansioso los partidos de fin de semana, qué suerte que tenemos, no???? Acá queda mucho más...: es un gustito a darnos...; claro los negocios ahora lo manejan nuestros gobernantes; allá el vil juego de mercenarios lobbys... es todo lo mismo! es una competencia más en la vida!

Pero a ver si me regalan NBA TV, que quiero ver los partidos clásicos de los '70, allegados de Grondona (vení a hacerme el anti doping grondona, veniiiií... diría Flavio Pedemonti), que quiero ver de vuelta al jazz vs. bulls y a mr. hornacek ganando el concurso de triples!!!

en fin, después de descargar mi bronquitis respecto a lo que a TODO argentino de pura cepa le concierne, me me voy a jugaaaaaaaaaaaaarrr y sacarme la mufaaaaaa..

(akmfowefmiowe)

Freight Train

2009-08-20T10:35:00.002-03:00

(...)

-Por ahí no, señorita -advirtió a una jóven que había venido en segunda-. La Aduana está allí...

La muchacha fijó la vista en el empleado y su traje raído, empolvado por el ir y venir entre los vagones y las cada vez más frecuentes visitas a la sala de máquinas, que desde aquella avería en la estación de Viena reclamaba una creciente atención, a falta de especialistas. Es cierto que a Coral, la demora de una o dos horas poco le preocupaba, mientras el destino de su viaje fuera como siempre, la actividad en esos teatros y las noches abigarradas de humo, los días frios dedicados a reponer sus fuerzas. Por eso cuanta persona encontrara entre los pasillos en movimiento era una posibilidad, una ventana apenas abierta que dejaba pasar el aire fresco de las nuevas experiencias. Otros mundos, otras impresiones, vistas desde las estaciones que la lujosa maquinaria iba abandonando de tanto en tanto a ras del humo y los surcos en el aire. Se deshizo un poco el rodete, tomó su maleta y dio media vuelta, olvidando el trámite y buscando de nuevo ingresar al coche, ahora que varios pasajeros habían bajado para apreciar la orilla radiante del Danubio (...)

"Published in 1932, this spy thriller unfolds aboard the Orient Express as it crosses Europe from Ostend to Constantinople. Weaving a web of subterfuge, murder and politics along the way, it focuses upon the disturbing relationship between Myatt, the pragmatic Jew, and chorus girl, Coral Musker."

(*salvo lo que está en negrita, lo otro es ajeno a Greene... algo greenianamente me inventé una escena digna del Expreso de Oriente -o el Tren a Estambul, como quieran-, sin ningún sentido.)

********

Lyrics: Elizabeth Cotten
Music: Elizabeth Cotten

Freight Train

Freight train, freight train, run so fast
Freight train, freight train, run so fast
Please don't tell what train I'm on
They won't know what route I'm going

When I'm dead and in my grave
No more good times here I crave
Place the stones at my head and feet
And tell them all I've gone to sleep

When I die, oh bury me deep
Down at the end of old Chestnut Street
So I can hear old Number Nine
As she comes rolling by

When I die, oh bury me deep
Down at the end of old Chestnut Street
Place the stones at my head and feet
And tell them all I've gone to sleep

Freight train, freight train, run so fast
Freight train, freight train, run so fast
Please don't tell what train I'm on
They won't know what route I'm going

en el aire se desvanece todo lo sólido

2009-08-08T20:14:00.001-03:00

Qué lindo es especular con el futuro un cacho, e imaginar esa vida más tranquila y disfrutable fuera de esta ciudad patética y tramposa, cambiando los tiempos y llenando más los pulmones.
Es así cuando hablás con la gente que viene del interior y te comenta angustiada y excitada a la vez del fervor de buenos aires, de ese charlar tranquilo y desinteresado que se da en las cuadras de los pueblos, del saludar porque sí, porque ves al otro y le deseás lo mejor. Eso que he comprobado que ocurre cada vez que logro escaparme para esos lugares y donde saludo, muestro y doy la mano, ofrezco la mejilla, tantas veces como lo sienta necesario. Se pierde ese esquivo defensivo in o voluntario, como si la posición de ataque, de encararte la vida sea lo único que te mueva, el recorrer todos los pasos ya dados, el mirar el cielo.

Y qué fatal y feo es pensar en esto, después de que hayas hablado sobre estas cosas a la salida del trabajo con alguien de allá, y te enfrentes al cascarón metropolitano, del que me siento formar parte cada vez que abro la portezuela del exterior. Porque, qué feo es venir pensando en eso, y subirte al colectivo que te acercará a tu hogar, tomes un asiento alejado del resto, te enchufes unos auriculares en los oidos, prendas la música, saques el librito del bolso, te pongas a leer ajeno a todo el movimiento de entrada y salida de pasajeros, intentes ahogar el estruendo del motor, los bocinazos con música, mientras formas las frases con el mareo... así tratando de aislarte, diferente al que está ahí en el pasillo tomado de los caños, y que se acabe la batería del reproductor, y vos mantengas los auriculares en su lugar, haciendo el sordo, mientras te concentrás más en la lectura, echás un ojazo a la hora en el celular propio, mirás por la ventana la cantidad de autos y peatones moviéndose, los servicios públicos trabajando, la gente de la calle, los cartoneros, y te vas acercando a tu parada, al momento de bajarte, y sin guardar nada, te levantás, el coche se mueve de más y por hacerte el salame, por serlo, pisás fuerte el pie de una chica que estaba ahí parada, y pensás que no es nada, le pedís perdón mientras seguís avanzando a la puerta de atrás y su timbre, pero sabés que la pisaste fuerte, caíste mal sobre ella, dijo ay! pero te contesta "todo bien", y te quedás mal, te quedás con la idea de que has decidido seguir tu vida loca, y ella olvidarse para ocupar el asiento y comerse el dolor, sabiendo que en esta vida urbana a todos les toca.

y la aventura dónde está?
y el sopor?
y el descanso después de tanto andar?
esperar uno a recibirse, resistir mientras este ritmo, viajar más seguido en tren, juntarla con pala y viajar por un año, o viajar sin dejar de mirar la ventana, que vuele la mente, o salir más continuo con desconocidos, o mantenerme en las vías de algo certero, dejar de preocuparme por mis iguales, pensar más en mí, mandar todo al demonio y ponerme un kiosquito, buscarme algún vicio? en el día a día, nada se sabe.

high heel sneakers

2009-08-07T21:17:00.001-03:00

Put on your red dress baby 'cause we're going out tonight
Wear your boxing gloves in case some fool might wanna fight
Put on your high heeled sneakers and put your wig hat on your head
May not win a prize, I'm pretty sure you're gonna knock them dead

(en medio de tantos flashes, podés ser el jabón con que se limpian 9 de cada 10 estrellas!
jojo!)

...

2009-08-03T02:10:00.001-03:00

40 Years

40 years we labor on this chain
Workin' much too hard for what we gain
You & I, we taste the bitter end
Workin' 40 years for another man

Got no name, just a number in the book
Friendly faces hide the royal look
Nothin' down on you, it's such a shame
Workin' 40 years for another man

Bridge:
40 years, 40 long long years
Give the man your blood & sweat & tears

Cash your check on Friday afternoon
Sunday night your money's gone too soon
For your children will it be the same?
Workin' 40 years for another man

cursilería soft

2009-07-28T23:00:00.003-03:00

(...)

Échate el pelo con la mano atrás
échate lentamente el pelo con la mano atrás
échate una vez más lentamente el pelo con la mano atrás

échate otra vez más una vez más lentamente el pelo con la mano atrás

échate infinitamente otra vez más una vez más lentamente el pelo con la mano atrás

A veces el origen de ciertas palabras tiene que ver con la emoción de "ver", simplemente. El capo de Skármeta lo dejó en claro hace mucho (y cómo habrá aprendido del vate don Pablo).

Let it grow

2009-07-25T21:29:00.003-03:00

Crece, crece como la planta
como el tallo espigado
que va ganando su espacio
El fruto de tu esfuerzo
la paz que encuentras luego
en aquel recodo,
bajo esa sombra
Al mover tus pies
esparces pétalos
y crece, crece la hoja,
busca el sol.

El sudor de la frente,
a pesar de no sentir los látigos
la voz del señor y los rayos
dejan lastimaduras
Guarda la bronca, mastícala
y crece, crece el ardor.

¿Cómo es eso del día?
Buscando un río que no esté seco
abres las alas, así el sol abraza la mañana
secando las caderas de las estrellas.
No vuelvas los ojos
que aclara cuando lloro
pasa el viento y me irrita más
Cuento hasta tres y ya llegué a mil.
Respiro menos aire.
Y crece, crece el oleaje.

Cae la oscuridad y te dices
en qué agujero caemos
y ves algunos reflejos en los charcos
las fuerzas perdidas
las recuerda el mendrugo de trigo
lo poco que queda,
lo gastás en retirarte.
Y das un paso atrás.

Los ojos del mundo

2009-07-17T23:17:00.003-03:00

Sometimes we live no
particular way but our own
Sometimes we visit your country
and live in your home
Sometimes we ride on your horses
Sometimes we walk alone
Sometimes the songs that we hear
are just songs of our own

(...)

De repente los acontecimientos. De repente las anécdotas y los recuerdos, las fotos y las risas; y de repente eso te plantea tomar decisiones. El estado anímico es una balanza diaria, empezás la semana de una manera, la terminás de otra. De repente una palabrita, una comunicación te inclina para un lado, al momento, otra da un golpe y lo tira para el otro. Un sube-y-baja colorido, una mezcla de grises. Hay que ser duro, armarse fuerte para resistir los embates de cualquiera, que lastiman de todas las formas. Ser uno mismo en el mar de estilos e imposiciones, enfrentar la casa de la esclavitud y mentalizar la historia.

Y comer rico, y correr después. Oh sí.

w.a.r.

2009-07-14T01:08:00.003-03:00

Bajemos un cambio.

Go on, on go, no og, og no, go no

2009-07-10T01:13:00.003-03:00

(...)

El mundo que creíamos conocer
Parece haberse esfumado
¡Ellos lo dicen!

Los lugares que frecuentábamos
Quizás se hundieron en las huellas
¡Tal cual pretenden!

Las caras familiares y las risas
Han pasado por otras casas
El tiempo de nuestro tiempo
ha ido y ha vuelto, una y otra vez

Me temo que hemos esperado
demasiado.
Mas, ¿qué nos queda por hacer?

Keep on keepin' on

----------------------------

Este lugar virtual se hace cada vez más cálido,
ahora gracias a que su columna derecha
nos honra con la derretidora imagen del mejor amigo del Amo Hombre.
Sí, tengo ganas de saludar a mi perra en su día, so what?
Ha cumplido años y está más gordita y boba que nunca;
le agradezco su inagotable compañía.

Atenerme a sus palabras

2009-07-07T22:27:00.005-03:00

(...)

¿Puedo quedarme tranquilo yo alguna vez? ¿Puedo prescindir, algún día, de enterarme de las cosas de la vida, de leer los diarios o escuchar la noticia en una radio? Si estaba en mis planes ser una especie de opinólogo con sustento estadístico, o un tipo ideal de investigador con derecho a crítica, implica ello tener que estar al tanto de todo en este mundo recontra estirado y pinchado... lo cual me parece una reverenda m.....

Siento como si no tuviera descanso el alrededor exterior, y efectivamente así sucede. En mi interior tampoco reina la paz; lidiaré con ello. (Hay momentos en que oxigenar la mente con la naturaleza, y dejar de enterarse de mucho, nos mantiene en pie).

Hay un problema bien grande igualmente, que es la fuente (dichoso problema): quedarse tranquilo, o al menos tener la certeza, de que a uno le dicen las cosas lo más fielmente posible. De que le llegan a sus manos lo que está ocurriendo de verdad en otras partes del planeta, más o menos distantes. Enfermedades que se expanden, golpes de estado, choques étnicos, recambio de nombres en gabinetes... suceden, y lo que uno se pregunta a menudo es qué se esconde detrás, cómo sorprende que la lógica de los sucesos se repita y nos anticipe a lo próximo, y sin que nosotros nos percatemos, continuemos dándole vueltas a todo...

Si soy un gil por querer entender de estas cosas "científicamente", a jugármela. A enfrentar a todos los que verduleen y quieran comprender lo que más le conviene, a aquellos que se esconden atrás de los billetes, a los que no quieran ver más allá: a los que se dedican a divagar por los mundillos y se tientan con los aparatos. A aceptar bienvenidos aquellos que se pregunten mucho y quieran dar forma a las respuestas, no importa que parezca jodido, a aquellos que se divierten soñando y pensando en construir de diversas maneras, escapándole a lo que se muestre frío y obsoleto, a los que por simple juego de la vida, buscan y comparten, no tienen objetivos pero le escapan a las tentaciones de seguir igual y cagarse en el resto. No hay otra manera de que pueda seguir sino; lo límite es límite, pero nos enseña el camino.

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I'm no good company, I guess that's true
I like my silence, like I love you
But if you feel like talking, talk away
I'm gonna hang on every word you say

I'll stroke your shoulder without a word
A rush of blood was all I heard
But if you feel like whispering, whisper away
I'm gonna hang on every word you say

Sing one of the old songs, you do so well
You lift my spirits, my tolling bell
And if you fell like singing, sing away
I'm gonna harmonize every word you say

Sing one of the old songs, you do so well
You lift my spirits, my tolling bell
And if you fell like singing, sing away
I'm gonna harmonize every word you say
I'm gonna harmonize every word you say
I'm gonna harmonize every word you say

"Every Word You Say", Jesse Winchester

"¡Súper-servicio!"

2009-07-04T22:15:00.004-03:00

Antes de enfilar para el trabajo, decidí terminar algunas tareas pendientes recorriendo bancos y negocios, una pequeña vuelta por aquellos lugares de los que más pretendo alejarme. Llegando a la famosa intersección de Acoyte y Rivadavia (uno de esos puntos ya definidos como centros de la turbulencia urbana; esas veredas ya tantas veces pisadas), recibo un volante (a veces los acepto, otras los eludo agradeciendo al volantero, nunca me pongo de acuerdo) y leo algo como "Curso de service técnico para Celulares", con la típica fotito de esos celulares hoy a la moda que sacan fotos y te permiten navegar por internet desde el baño de un bar, escuchar música y usarlos como guía t versión gps. Bueno, me dije, ahora a buscar un tacho naranja para no ir en contra de la ley que prohibe tirarlos al suelo. Eso es actitud Bs As. No hay problema, me dije. Mucha gente pasaba y el que encontré finalmente no tenía pintada la línea de triple alrededor, así que deposité la basura cómodamente con una bandeja sin tablero.
Y pensé en el contenido del papelucho. "Curso de service". Usualmente lo que leía eran negocios pequeños que ofrecen el servicio técnico de reparación y venta de estos chiches. Es decir, directa y llanamente "Servicio técnico de celulares". Todas las marcas, o algo así. Guau, se expande la cosa y también yo puedo aprender a meterme en el cuerpito de los telefonitos y poner mi propio puestito de reciclado de motorolas y nokias. Así se rearma el círculo. Los que ya ofrecen ese servicio, lo promocionan en la vía pública mediante pequeños volantitos, a veces de un color verde pastel claro. Ni idea dónde están físicamente, buscar un tacho es la reacción que por lo general tomo. ¿Qué estará pasando con la actividad de estos tipos? A expandirse hacia la creación de métodos para recibirse de técnico reparador de celulares, o me equivoco y son otros que desean hacerles competencia? Mentalizando...: mi súper celular se rompe, recibo un volantito, ¡qué suerte, lo que buscaba! voy a uno de esos sucuchos, lo miran una y otra vez, lo arreglan en unas horas, vuelvo, me llevo mi celu; salgo, en la calle me dan raro papel donde me ofrecen aprender todo ese servicio... ni ganas, claro, pero algo cierra y a su vez no cuaja. El volante para las dos cosas existe y yo, que soy alguien a quien sólo le interesa que su celular se mantenga vivo -para no perder la comunicación que hoy se requiere, lamentablemente-, los ignoro. Pero todas las opciones en este mundo material existen, y todo está tan diversificado que podemos ser y aprender miles de cosas. La existencia de esos locales reparadores de las cosas diarias (la "fiabilidad" como consecuencias de la modernidad, que parece perderse a veces, si me pongo a retomar ciertas ideas de la sociología actual) abruman, porque a veces se los requiere.
Que ahora te propongan aprender el "oficio", sin embargo, me chocó en su momento.

Ahora mismo, no logro ver qué sentido tiene que escriba sobre ello. A lo largo de las palabras perdí la idea, lo que motivó reflexionar algo y descargarlo aquí como el ejercicio que siempre fue, pero bueno, ha perdido un poco de densidad. Nada fuera de lo común, por otra parte.

Descarga sociológica I

2009-06-26T22:25:00.007-03:00

...
Breve esbozo de conformación de humaredas sociológicas:

Lo sé, todavía no se termina el cuatrimestre. Pero es un buen momento para establecer cómo se siente lo estudiado recientemente. En el cuadro podemos apreciar cómo las teorías sociológicas se nutren del marco real de vida para estructurarse (!) y también de un poco más. Vemos que el pochoclo y las bebidas a base de extractos vegetales funcionan como estímulos para que los traseros se mantengan en los asientos y la mente comience a maquinar los límites de esquemas analíticos que serán estudiados por la posteridad de nuevos sociologuitos y demás salames. Vemos cómo eso puede aburguesar, y si la sociedad anda, digamos, la yankeelandia de los '30, entonces, el dibujito del cerdito no tiene desperdicio. Este estado influye en todos los pensadores por igual, aunque algunos se resisten un poco más, osando mostrar tintas que contradicen. La teoría de sistemas se mete en los intersticios de estas mentes lúcidas y ellos arman complejas formas de entendernos. Como se ve, la discordia Habermas-Luhmann es otra distracción, y ambas se respiran originales, cuando logramos encontrarle algo de pelusa a su endemoniado léxico en fotocopias borrosas y armadas al revés, decoradas por anotaciones al margen y reflejos fluorescentes de marcador (que subrayan: capitalismo tardío, autopoiesis, contingencia, sistema x15463463634 veces, crisis, expectativas, rol, desviación, comunicación, individuos, putos, todos). Y todos pican en cierta medida un poco de pochoclo y se toman un par de tragos de coca-cola y derivados, para sentirse en la sociedad de la que hablan... y algo más. Aunque lo nieguen, en el trasfondo está el j.c. hinkelammert por todos conocidos, humareda color campo que flota de los escritorios y bibliotecas de estos grandes de la teoría... como se ve, los contamina a todos -aunque casi nada al parsons, que parece salvarse... en realidad tiene otras fuentes de mejor calidad-, porque todos saben que hablan de conceptos y demás limitados. Por otra parte, está el Hinkelammert con mayúsculas, que los destroza y sigue pensando en otros términos... pero ese está claramente tapado por el humo... habrá que oxigenar un poco y dedicarle algo más de atención...

Seguiré ahondando en tan interesantes aportes próximamente... ahora a olvidar por una noche todo ello.

No exageran tanto...

2009-06-18T23:42:00.004-03:00

...

cuando dicen que el mundo es un gueto...

A la porra

2009-06-12T23:28:00.003-03:00

¡A la porra todo!

A tientas, al claro (I) -revival-

2009-06-03T23:28:00.006-03:00

...

Nos cuesta tanto no tramarlo, pero ya nos toca.

Rodamos, impulsados por vientos hostiles, revoloteando al vacío.
Nos sumergimos en aguas incendiadas, tristeza sangrienta
Que desbordan las mirillas, inaudibles ya los lamentos celestiales.
Cuando atenúe el rezagado –salvaje- trozo de Tierra clareado,
Consumido por izar blancas de rendición a cuestas del sólo orificio
Y se difumine todo lo que atesoramos en volutas: las letras, las melodías, las otras vidas;
El Amor, la Vida, lo que nos embriagaba.

Allí sólo recordaremos, un instante antes del final:

Que deambulado por pastos, aplastado todo instinto,
Vapuleada cada ofrenda de frente,
El amor del Sol frecuentó los infiernos y quedamos
Rojos. Insuflados, hartos de los trigales, atentos a la carga de las nubes
Desposeídos bajo el reflejo de luces multicolores, e historias de grandes
Que invocaban la esperanza de los puros y la humedad.
Viéndonos en el confesionario, mareados y encadenados al templo

En esferas dispersamos los actos para confundir al extranjero
Que somos nosotros mismos, sin darnos la mano en la miseria
Pero pasando varios dedos por detrás de la espalda de elegidos,
Entendiendo que no nos deben quitar lo robado
¿Para sentirnos un escalón más alto? ¿Consiguiendo qué?
Cuesta, es sabido, no caer en esos ánimos, cuando te acorralan
Y todos parecen desdeñar lo que nos une imperceptiblemente.

Que el amor dado y el recibido no son recíprocos
Y el intento por superar esto te lleva a ser un mártir
Como si sólo algunos pudieran;
todos pueden, pero no es un total de sumas-
tener ejemplos guía, aunque estanca-.

Aglutinarse para sobrevivir y no sentirse correspondido
Por el hecho de fijarse en otros que ya se saborearon.
Esperando atarse a semejantes, al ser único en la multitud,
Que a veces puede estar tan cerca, y otras tan lejos, pero siempre en los sueños.

Impregnarnos de contacto, de pieles que van y vienen,
De caricias que son compromisos, y apretones que valen dinero.
Extrañar necesitar tanto, querer tanto
Como el día que nacimos, cuando todo lo sabíamos.

Y ante la imagen incandescente de nuestro brote,
Alzamos las cejas, inundamos el lagrimal y señalamos una Luz al fondo, titilante.
Es lo que nos temíamos: sólo puede verse en nuestra hora.

------------

publicado en vinodelhastio.blogspot.com el 23/4/2008

A ese alter-ego

2009-06-01T01:58:00.003-03:00

A ese alter-ego
(descarga de un saque en términos de roles y status, a los que cambio por esperanzas y utopías, oprimidas estas por quienes están por sobre nosotros ya satisfechos y temen)

Tal vez no tenga el mundo para darles, pero quizá algunas palabras para darnos la mano y sonreír; quizás no pueda atraerte esa galaxia, no pueda rodear ese río con mis brazadas, pero serán acarreados: creelo posible, creé en eso que sabés que no ocurrirá, pero que de todas formas guía el accionar.
Quizás la casa no sea la más confortable, pero nos preocupamos porque tengas techo. Lo pensamos todo el tiempo, queremos ver ese final. Queremos desde aquí cantarte una canción de cuna, queremos que descanses bajo ese mismo cielo que yo veo empañado. Es mentira lo que allá arriba diagnostican, no se les ocurre otra salida ahora que están comprometidos. Porque mientras te encuentres sólo y con frío, la política, la cultura y el arte debaten y luchan por los discursos, lo que vos y yo nos creemos desde nuestra conformación como personitas. Queda claro para ellos que la piel congelada se encuentra en la luz del túnel del orden seguro, es un paso que se cubrirá como parte de un largo plazo: si yo ahora te meto en una novela apenas nombrado, y como fruto de una locura estructural de la sociedad, o por causas enteramente propias o genéticas, algún otro me atacaría, insertándome en el círculo de pelmazos que esperan ganarse entre sí (y ellos mismos, su propio sustento de realidad modificada y sazonada con compañerismos diletantes y parejas afectas al toco y me voy típico de la droga y el surrealismo que se pregona por esos lugares del under ya subvencionados, los mundillos de la militancia y los feudos académicos). Es también un paso a resolverse después de que se entienda cómo la sociedad pretende andar por sí misma o atada a las acciones de cada uno.
No quisiera más que entiendas, alter que todo sobre mí crees saberlo también, que pensarte es pensarme. Es así, y no lo es: no es así, y no es así, porque es algo irreal en este plano. Todo lo que hacemos, decimos, pensamos, tiene una proyección: te pido algo y se que no lo conseguiré, espero que me devuelvas ingratitud. Parece un juego, nos la pasamos entretenidos en los quehaceres y nos machacamos lo que pensamos que está mal sólo para tener cierta idea, de que además de dilapidarnos en excesos, tenemos conciencia del resto. Querés el río limpio, transparente hace mucho, lo planeamos y lo anunciamos. No ocurre, entonces desde ese momento ese estado se mantiene y con él ya contruimos la historia y hacemos chistes, y lo repetimos en las charlas.

Si algún día se vuelve un río celeste y puro, ¿será porque cambiamos?

-----------------

La luna de terciopelo
bajó del cielo, pa iluminar,
la noche, de mi desvelo
y el triste vuelo de mi vagar,
la luna, de terciopelo
me dio el consuelo de sollozar.

Galopo sobre el rocío,
y el canto mío quiere llegar
al fondo del horizonte,
cruzando el monte pa despertar,
el sueño de una alborada,
libre y alzada, de mi soñar.

Un ave cruzando el cielo,
y aquí en el suelo poder gritar
que el mundo no tiene dueño,
ni frunce el ceño, ni sufre más.

Galopo sobre el rocío
y el canto mío, quiere llegar.

Me pregunto cuánto y cómo,
y por qué mi lomo no aguanta más.
No quiero cerrar el puño,
pero mi puño es la libertad.

Pa qué quiero la existencia,
si mi conciencia no puede más.

No quiero cerrar el puño,
pero mi puño es la libertad.
No quiero ser reventado
y estoy cansado de reventar.
No quiero cerrar el puño,
pero mi puño es la libertad.

Galopo sobre el rocío,
y el canto mío quiere llegar.

Me pregunto cuánto y cómo,
y por qué mi lomo no aguanta más.

No quiero ser reventado
y estoy cansado de reventar.

No quiero cerrar el puño,
pero mi puño es la libertad.

No quiero ser reventado
y estoy cansado de reventar.

No quiero ser reventado
y estoy cansado de reventar.

No quiero ser reventado
y estoy cansado de reventar...

("Sobre el rocío",
José Larralde)

Catalina (canción)

2009-05-25T21:39:00.003-03:00

Lyrics: Robert Hunter
Music: Greg Anton, Steve Kimock

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Catalina - fuego allá abajo
Catalina - pulseras y un moño
Catalina - cintas en la nieve
Catalina - sé que tenías que irte

Catalina - dólares a centavos
Catalina - lo conseguiremos a tiempo
Catalina - las campanas van a repicar
Catalina - y todas las palabras rimarán
Algún día

Catalina - siempre en mi mente
Catalina - busca y encontrarás
Catalina - aunque me quitaras todo sin saberlo
Catalina - fuiste siempre tan amable
Y ahí estaré.

Los perros ladran, la nieve cae
El Diciembre frío como el anterior
No sé qué camino estoy tomando
Pero no hay más vuelta atrás
No es como un cuento de hadas
Pero estaré ahí por ti
Cuando los otros fallen
Allí estaré.

Catalina - la voz de una guitarra
Catalina - una luciérnaga en la jarra
Catalina - cualquier cosa que seas
Catalina - eres una alegre y brillante estrella

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Este tema "Catalina" se me pegó hoy escuchándo a Zero en el trabajo, así que busqué la letra y la traduje para que se impregne un poco más.

#

2009-05-23T20:50:00.004-03:00

No merezco desaparecer
de los momentos diarios
que flotan a la mano
de los guiños de los empleados,
de las charlas sociales,
el lugar de choque y política,
desnivelados.

Masas, la cuestión típica
respuestas científicas y románticas
que van para adelante y añoran
nuevas caras se proponen lo mismo.

Jugar a la pelota de papel
en los ojos hallar planes y extrañezas
golpearte fuerte la cabeza
comprender, estar en los zapatos míos
éso es el orden espontáneo

Cuando lo veas, te des cuenta
no digo cosas muy serias
pero lo hago sin una mueca
al parecer disgustado
de no entrar, de estar fuera
de tu alcance.

Y la ruptura de la isotopía estilística
$""!$#"%#$&&%/&/)(
&$%&(/(=()=$&%"
$"#%&&%()[¨*¨*

En fin, queda claro que todavía
no sano, busco.

Que todo cuesta.
O por lo menos a mí.

Un sistema "funky"

2009-05-14T23:12:00.004-03:00

Sobre MERL SAUNDERS (1934-2008) (...)

Me sorprendí al hallar la empatía, al entrañarme su sonrisa a miles de kilómetros de distancia.

Son los pequeños descubrimientos que uno realiza al rebuscar en los materiales infinitos de la realidad inasible, de lo que son ejemplos los libros "heredados" o quitados de las bibliotecas de nuestros abuelos, las revistas de rock setentosas y los vinilos de los padres jipies y dj's, los cassettes y los primeros compactos que aseguran todavía -gracias al paso de las masterizaciones y recontramasterizaciones digitales y sonido estéreo- ser el máximo grado de calidad acústica. Se han transmitido legados de gustos e inclinaciones y formas de concebir el mundo, a nosotros y al resto, y con ello cargamos y nos movemos, movemos a este mundo, genial y admirable, y por eso mismo, lamentable por su estado. Asistimos con ello, y con nuestros recursos limitados, desde nuestras pataditas en la panza, y por él, aparte de lamentarlo y criticarlo, desde ese momento, tratamos de luchar de todas formas y mejorarlo, lo disfrutamos y queremos disfrutarlo con todos.
Estos tiempos, luego de revolver por las cajas de las casas viejas y recorrer puestos de ferias depositarias de lo que ya no se ve con "valor" (valor que encuentra otro que lo valora, hasta que no le valga la pena), han dejado pasar a la masa de bits informáticos que ponen a disposición de millones, las obras de todos (no me meto acá en los temas de la legalidad derechística). En ese universo, otra vez, alumbrante e inabarcable, uno va de aquí para allá y conoce lo nuevo, que en realidad ya tiene sus años. Lo viejo que no ha podido llegar a sus ojos porque no todo puede ser transmitido en su lugar y a su tiempo.

En sumida síntesis: este tecladista de San Francisco, fallecido el año pasado, ha pasado a conformar el limitado grupo selecto que musicaliza el soundtrack personal, esas cortinas musicales que pasan por tu cabeza en determinadas épocas de los años o momentos especiales, que emergen para calmar el barullo del hogar, la música bolichera en el post-viaje en colectivo, el silencio propio de la mente en el trabajo, las tardes y noches de estudio y lluvia (Blues from the rainforest incorpora los sonidos que más me gusta hacer pasar por los oídos doloridos: the rain, las tormentas, el agua sobre las hojitas, los pájaros, los delfines rosas*, sí señor**). Considerado artista multi-genre, no hay forma de que no haya aprendido música con él, y abierto las puertas de la percepción a todas las maneras en que esta se transmita... no ha dejado de tocar una teclita, al menos, con todos y en cualquier circunstancia (de las que, probablemente, su preferida -y la de muchos que lo siguen-, el tándem con Jerry), y siempre con una gran sonrisa contagiosa. Dicen los que más lo conocían, que al entrar a un cuarto donde otros, el ambiente cambiaba al apreciar su sonrisa y su humanidad, se tornaba cálido y agradable.

Una vez me firmó el myspace, creado justo a tiempo únicamente con el propósito de hacerle llegar las vibras de un fan en el sur del continente. Me agradeció por tan amables palabras y me dejó su frase de cabecera, esa que cantaba Jerry en "(I'm a) Road Runner" y él mismo en la hermosa "Wonderin' Why" (ambas interpretadas con Legion of Mary allá por 1974/75), -y título de varios temas que vuelan por ahí-:

"Keep on keepin' on."

Claro, continuaré escuchándote, mientras continúo con mis cosas. Si tuve que bajar tus discos pirateados, sabé que de otra manera no hubiese encontrado eso que me conmueve, eso que le da groove a los instantes (Still groovin'). Por eso me meto seguido entre los tapers deadheads yankees que intercambian las grabaciones legendarias de los conciertos de los dead y los proyectos de Jerry solistas, logrando incluirte entre sus joyitas por el fantástico feelin' que ahora deben estar repitiendo allá arriba, junto a tantos otros, eso que te hizo el maestro jam de la bahía. Y aprendo y aprendo. Y lo disfruto, y me calmo y me deja pensar y discurrir el piano, bailar el hammond y el clavinet y rockear los efectos sintetizados de tu yamaha.

Y me sorprende (y te admiro por ello) que te hayas anticipado y escrito sobre salvar nuestra madre tierra también en Save Mother Earth (que te querían dejar instrumental desde la discográfica, y les doblaste la apuesta: después del canto a recuperar los ríos, rompiste la sala con una sección instrumental impresionante, con Kahn/Vitt como base rítmica, Tom y Jerry -jaja, el primero también produciéndote el disco!- y vos sin parar de teclear los dedos en la llaga), allá por 1972.
Y que, en este sentido, (ese año o el siguiente) seas el único que ha puesto la palabra "sociología" en otra canción, dedicada a manifestar "¡qué funky el sistema!" Sí señor, muy funky, aún en el eufemismo, es eso, es muchos a la vez con ritmo y tocando sus cosas, emoción, funky, vos sabés lo que es. Veamos la relación merl y sistema:

A quién aniquilarán
por la democracia,
Quién será el próximo masacrado?
La gente esperando a ser
absorbida
por su campaña genocida
Asesinada por
la tecnología,
así también, los recursos naturales
Mientras la Tierra enfrenta la extinción
¿adiviná qué?
Ellos rezan en la Luna

Estoy hablando, estoy hablando, del sistema
Te digo, hablo del sistema.
Un sistema "funky"

Sin sociología
ni equidad de vida
sólo nos salvaremos
peleando menos entre nosotros.
Sentí el sistema
recorriendo majestuoso las tierras
y con la muerte
como pareja.

Estoy hablando, estoy hablando, del sistema
Te digo, hablo del sistema.
Un sistema "funky"!

"The System" (Saunders, Carrier)
del disco Fire Up

Pues bien, aún con las limitaciones de mi traducción, esto tampoco era editable para la mente típica del yankee pochoclero, sin embargo, ha trascendido. Acá está. Y mete la palabra sociología, qué fabuloso. En fin, todo es parte de todo, todo es como todo.

¡Una suerte de homenaje, descarga y rejunte de energías!

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*El viaje (trascendental primero, concretado después con "Fiesta amazonica") al amazonas peruano fue la fuente de tal disco, espero que Nachito, que por esos lares te encuentras, veas realmente los delfines rosas y me cuentes qué tan parecidos al tema suenan.

** Recordar que en los viajes fuera de la ciudad, su servidor se desvive por grabar los sonidos ambientales de los arroyos, cascadas y eucaliptos zarandeados por el viento, para después reproducirlos en su vieja pentium II.

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Con tu mano habilitada, tocaste unos acordes junto a Melvin Seals en 2005...

FAIL!

2009-05-07T23:36:00.002-03:00

Época de exámenes, estadística, lecturas, devaneo de sesos... más laburo, un gran combo!

Por las dudas de que algo sospechoso (que camina raro, hace ruiditos y araña la madera) esté detrás de la puerta... dejo el gran FAIL que me pasó "el Oso" Hernán, TXT. Para que en la ausencia de su servidor, tengan con qué defenderse.

FAIL!

El bar, la reunión, las cosas vistas

2009-04-30T22:41:00.009-03:00

...

En el preciso instante en que el sujeto de sobretodo marrón abría de par en par las tablas de la puerta de entrada, la ceremonia toda prorrupió en aplausos y vivas, arrojando las servilletas al aire y estrellando los vidrios, derramando elixires, exhalando ante la ventisca. Los bancos se corrieron, las luces oscilaron y la barra se llenó de nuevos clientes que ofrecían generosas invitaciones al inmediatamente al lado, que a su vez devolvía los favores en una cadena maremota de felicidad y calor. Manos en los hombros, apretones, palmadas, cachetaditas en las mejillas ásperas y rosas. Los músicos tocaban conmovidos, sostenidos uno en la ejecutoria del otro, se miraban y entendían demasiado bien hacia dónde fluía la melodía alegre. Los dueños rebosaban de satisfacción y detrás del mostrador intentaban sentirse uno más, servir en lo que fuera de necesario, ofrecer aperitivos, invitaban la casa. Los cocineros preparaban sus platos silbando, contando nuevos chistes olvidados de las infancias, los viejos llegando desde otras tierras, tan lejanas, tan poco extrañadas. Condimentaban con olores y aromas, presentaban todo en su punto, calentito para el alma. El chico que repartía las flores y los diarios de repente se vio en el centro de las olas, bailando con la señora de las cartas, que ahora lo hacía girar vueltas y vueltas, mareándolo. "Un vaso de gaseosa para el pibe", dijo Don Julio, con su boina, sus zapatos tarareando la comparsita, la cumbia, el rock n' roll. Una canción tras otra la gente pedía y bailaba, el repertorio era muy amplio, inacabable. Era una verdadera fiesta, de esas que a veces uno se pregunta si pueden darse de verdad, si pueden llegar a repetirse en alguna ocasión, de esas en las que todos se miran y todos quieren estar bien, consigo mismo, con el otro, flotar en la misma bruma, reír y reír, enjuagarse la boca, bailar abrazados, cantar al unísono, tender manos y elevar las piernas, saltar, caerse y bromear.
Y el pie cesó un segundo de marcar el pulso, porque los ojos del veterano ahora se posaban en el manto marrón y su portador, en la esquina más alejada, el iniciador de los mejores momentos de la vida de muchos presentes. La calva relucía por las luces de colores que colgaban de las candelas, el cigarrillo tornaba bien denso el aire en su pequeño radio, apenas más frío, delineando el límite a no pasar. Cuando las cosas no marchaban, y el bar a veces refugiaba sus penas para ser vaciadas en vasos, alejado del frío de las aceras, entonces podía pensar. No esperaba tanto alboroto. ¿Qué celebraban todos aquellos locos? ¿Su desgracia? Fue inmediato; desde las rendijas del exterior de la casa, todo parecía calmo, hasta casi oscuro. Ni siquiera daba la impresión de estar tan lleno. Pero su entrada produjo la algarabía, el fervor de una fiesta común, de identidad y reogicojo mutuo. Sentía ganas de irse y dejar que todo siguiera adelante, no le importaba tanto... a fin de cuentas, le alegraba un poco, sí, digamos que sí, qué bueno que la gente se divierta... es sano, toda esa gente pasándolo bien, olvidando lo que eran momentos antes... No estaba tan mal... Sus ojos grises, ganaron color al ver el guiño del Don aquél... le aplaudía y gritaba: "Eh, Manolo!!! Una jarra para mi amigo!". Lo conocía de repente, claro, cómo olvidarlo. Y al de al lado, y al otro... todos lo habían visto antes, pero ahora le hablaban, lo que eran los cambios. Tiempo pasó en que era contemplado por ellos y sus discusiones relajadas de café, mientras ingería sus mezclas, tantas veces. Era el resultado de tantas veces, exactamente. Los podía ver en sus ratos de lucidez mental, por el rabillo, sin bronca, sólo deseando hablarles, comentarles un poco lo que sentía. Fueron momentos guardados en las memorias de sus semejantes, en los de él, en los que se debatían cómo fundirse, cómo llegar entre sí, separados por las sillas y las mesas, un par de mozos y los personajes. Avanzar unos pasos, sacarse el abrigo, tomar el asa y chocar los vasos, agradecer y entrar en la ronda, mover la cabeza, presentarse (aunque ya mucho se sabía), seguir la lógica de todo, el sonido, las sonrisas, los besos, ver las estrellas por las ventanas, y esperar la llegada del alba, el logro de un día en la vida, para, ahora sí, seguir adelante.

revivals!!! (ccr)

2009-04-25T23:13:00.006-03:00

Letras que tienen sus choques con mi realidad, canciones que a través de la repetición incansable en los reproductores de cd, a lo largo de años de adolescencia, movieron mis pies y enloquecieron el resto del esqueleto... (a veces me sorprende lo profunda que resulta la lírica del cascarrabias de Fogerty pequeño en ciertas canciones... no sé si justo en estas, y menos con las pésimas traducciones de abajo, ni ganas de ponerme a traducir ahora...)

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EL POBRE DEL ÁTICO (PENTHOUSE PAUPER)

Miren, si yo fuera albañil,
No construiría cualquier cosa;
Y si fuera futbolista,
No lo sería de segunda;
Y si fuera una joya, nena,
Señor, tendría que ser un anillo de diamantes.
Si fuera un secreto, Señor, nunca sería revelado.
Si fuera una jarra de vino, Señor, mi sabor sería añejo.
Podría serlo casi todo.
Pero de oro puro de veinticuatro quilates.
Si hiciese apuestas, sabes que no perdería nunca,
Y si fuera guitarrista,
Señor, tendría que tocar blues.
Si fuera una sierra, mi hoja sería muy afilada.
Si fuera un político, demostraría que los monos hablan.
Encuéntrame el edificio más alto,
Señor, que me haría la casa encima.
Soy el pobre del ático;
No poseo nada.
Soy el pobre del ático, nena,
No poseo nada.
Puedo serlo casi todo,
Porque cuando no tienes nada, todo es igual.

THE WORKING MAN (EL TRABAJADOR)

Bueno, pues nací un domingo; el jueves encontré trabajo.
Nací un domingo; el jueves ya estaba trabajando.
Nunca he tenido un día libre desde que aprendí a distinguir el bien del mal.
Mamá decía que yo era malo, que le hice algo a su cabeza.
Mamá decía que yo era malo, que le hice algo a su cabeza.
Y papá me echó, ay, diciendo: “Tienes que buscarte la vida”.

(coro)

Nunca me he metido en líos;
No tengo tiempo.
No enredo con magia, hijo.
Lo que tengo es mío.

Lo que digas, Señor, eso es lo que haré.
Lo que digas, eso haré.
Porque soy el trabajador, Señor, y hago el trabajo por ti.

Nunca me he metido en líos;
no tengo tiempo.
No enredo con magia, hijo.
Lo que tengo es mío.

(coro)

Cada viernes recibo mi paga.
No me lleves un viernes, Señor, porque ése es mi día de paga.
Déjame morir un sábado a la noche, ay, antes de que el domingo me vuelva loco.

NO ME MIRES AHORA (DON'T LOOK NOW (IT AIN'T YOU OR ME))

¿Quién sacará el carbón de la mina?
¿Quién sacará la sal de la tierra?
¿Quién tomará una hoja y la transformará en árbol?
No mires ahora: no somos ni tú ni yo.
¿Quién labrará el campo con sus manos?
¿Quién se partirá el lomo con el arado?
¿Quién tomará la montaña y se la dará al mar?
No mires ahora, no somos ni tú y yo.
No mires ahora: alguien se ha muerto de hambre por ti;
No mires ahora: alguien ha rezado por ti, también.
¿Quién fabricará los zapatos que calzas?
¿Quién hará la ropa que llevas?
¿Quién aceptará la promesa que tú no tienes que cumplir?
No mires ahora, no somos ni tú y yo.
No mires ahora: alguien se ha muerto de hambre por ti;
No mires ahora: alguien ha rezado por ti, también.
¿Quién sacará el carbón de la mina?
¿Quién sacará la sal de la tierra?
¿Quién aceptará la promesa
que tú no tienes que cumplir?
No mires ahora, no somos ni tú y yo

(J. Fogerty)

Honey pie

2009-04-18T22:38:00.007-03:00

¡La línea argumental de la chifladura que atosiga al mundo!

La locura, la desesperolandia, que se manifiestan brillosamente como la culata del esfuerzo que significan la razón creadora y el avance técnico de los medios productivos (la sin-razón de la razón), la ciencia a-valorativa, etc, esfuerzos destinados a afirmar al Hombre como principio de todo...! ¡¡¡De todo!!!

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Cruce paralelístico de particular significancia: ¿cómo puede la religión movilizar tanto, fundar entrecruzamientos, fanatismos y atribuirse la causa de incontables guerras y ataques físicos? ¿Cómo ha llegado a constreñirse con la política? Todo debe ser estudiado seriamente, pero algunas sensaciones... No será que estas esferas de la actividad humana, se tocan tanto que permite imaginar un poder aún más abarcador que toma de los hilos y flamea banderas, a veces de paz, otras de furias, para darse los lujos, a costa de la sangre de los pueblos que mueven este mundo (People make the world go round)? No podría tratarse de un fenómeno, por más complejo, que tiene su clave en la renuencia a distribuir, merced de un afán por acumular y consumir? De a poco hay que desenredar estos hilos del poder, para aplicarles a las caras rechonchas de varios culpables, unos buenos tortazos demoledores (esto es sólo un pequeño porcentaje de la llamada praxis).

Cuando el ex-presidente hablaba frente a la prensa (seguramente insistiendo en su misión humanitaria, por la expansión de la libertad y la democracia, los derechos civiles y las bonanzas de los mercados con arreglos a fines; contra el terror, los zombies, el terrorismo en la aldea global... cuidado con el terror!!!), no esperaba tener que poner a prueba sus reflejos con la versión oriental de los pastelazos chiflados, los zapatos del periodista local! (estoy seguro que Moe, el responsable de arrojar todos los pasteles que se veían en los cortos -menos los aplicados a sí mismo, por supuesto- hubiera acertado en un acto como tal, veloz y asentimental)

She was a working girl
North of england way
Now she’s hit the big time
In the u.s.a.
And if she could only hear me
This is what I’d say.

Honey pie you are making me crazy
I’m in love but I’m lazy
So won’t you please come home.

Oh honey pie my position is tragic
Come and show me the magic
Of your hollywood song.

You became a legend of the silver screen
And now the thought of meeting you
Makes me weak in the knee.

Oh honey pie you are driving me frantic
Sail across the atlantic
To be where you belong.

Will the wind that blew her boat
Across the sea
Kindly send her sailing back to me.

Honey pie you are making me crazy
I’m in love but I’m lazy
So won’t you please come home.

entre nos -revival-

2009-04-17T11:48:00.009-03:00

Si, ahora te entiendo: querés salir
Los movimientos al fin han servido,
ya te saco, esperá a que me abroche la camisa.
No desesperes, que la saliva se contenga,
que la cola no despierte a los vecinos
cuando golpea el marco.

La calle poco iluminada, sucia, te llama desde la ventana
te voy a dejar libre: hoy sin correa; pero te aviso con la mirada: cuidado.
No sabemos quién nos espera.
Aunque me parece que ya sabés qué querés encontrar.

Oh, sí, la viste. En el centro de la plaza, esbelta, perfumada,
paseándose con altura, entre otros.
Y te digo, tengo que decirte:

"Querido Firulais, no temas por ella,
que se pasea vistosa ante las jaurías,
acarreadas por la muchedumbre de la plaza,
ella, que se cree demasiado insegura para dejarse oler,
y por eso mueve la cola entre aquellos atados al amo,
y al canil derruido.
No, mi fiel amigo, mejor resignate a tus árboles,
a las compañías efímeras, saludables, de tus dueños y sus amigos,
a las caricias de las viejas y los chiquillos, que te llaman, "guau-guau",
al sueño.
Y no te me sientas sólo, por favor, que me hacés mal.
Ahora te saco a pasear, veamos qué pasa."

Te sigo a prudente distancia, mientras cruzás las calles.
Aminorás la marcha, y me mirás. Ya conozco esa expresión.
No está, se ha ido, quedó la masa del canil.
Ha elegido regresar, salir más tarde. Quizás es delicada,
o su dueño tampoco te quiere. Algún día le hablaré a la cara,
sobre la edad, el pelaje, las construcciones del barrio.
Te daría tiempo para que se conozcan.

Vamos a dar una vuelta a la manzana, muchacho.
Quizás aparezca otra, que no exija tanto,
yo veo que tu corazón se siente a cuadras de distancia,
donde los collares no alcanzan a rodearte.

Jadeá, limpiá tu boca y dejate llevar,
por los pájaros que muestran su despegar, envidiable...
¡Les ladrás! ¡Querés volar con ellos!
Oh, amigo, me doy cuenta al instante... quiero hacer lo mismo!
¡Te acompañaría! ¡Estoy igual que vos, muchacho!
Si no pertenecés a este mundo, yo tampoco;
tal vez ellos no pertenezcan al nuestro.

Arrojo la correa que no te sujetó, las llaves de entrada,
y nos lanzamos a la carrera por los adoquines...
y ahí, ahí mismo, la encontramos.
Entonces volvés la mirada,
un pequeño sollozo, la cola entre las patas,
te sometés de vuelta. Te comprendo, amigo.

Hay que volver a casa.

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así estamos

2009-04-07T19:44:00.002-03:00

Antes de partir hacia una charla sobre el melonazo de Gramsci, dejo un recorte de un texto que estuve fumando. Basta decir que acierta en cómo percibo hoy en día la actitud conformista de la sociedad y la mía hasta cierto punto, sin que pueda discernir entre cobardía,
presión exterior, cansancio y ganas contenidas.

"Lo que más amenaza al mundo de hoy es la disociación total entre el mundo objetivo del interés o del mercado y el mundo subjetivo de las creencias y las comunidades. (...) Temo que a nuestras viejas tierras, cargadas de historia y aplastadas por ella, les resulte demasiado pesada la labor de inventar su futuro y se contenten con consumir la sociedad al no poder producirla, sustituyendo la oposición de dominadores y dominados por la de clase media y marginales, que suscita una indignación moral, pero no conduce a ninguna acción de transformación social. Hemos sufrido mucho por las ideologías conservadoras; ¿no sufrimos hoy otro tanto por la buena conciencia moralizadora y humanitaria y por su generosidad, que no merma ningún privilegio y garantiza un sueño sin pesadillas?"

(Touraine, A.)

Es en lo que nos adentramos hace rato. Millones de intentos dispersos por reconstruir que se difuminan... ¡Este es uno de ellos, y miren qué flojera!

"En-tierra de todos" (un relatito)

2009-04-02T23:51:00.010-03:00

Extasiado, borboteando rabia y aturdido, descendió rápidamente por el terreno irregular desde la autopista, no le preocupó que acabara de rasgarse el saco con un vidrio saliente de una esquina ni que se le llenaran de piedras los mocasines nuevos, y se sumió en la oscilante oscuridad de los toldos y cartones, de los gritos futboleros y las bailantas repetitivas. Empuñando sangre, dio una mirada al lugar y reconoció que debía seguir avanzando, pues los brillos celestes y las sirenas le recordaban a la sociedad exigiendo su castigo. Esa misma sociedad que tanto criticara en los almuerzos de los clubes y cenas laborales junto a otros diletantes, que negaba tranquilidad a la mayoría trabajadora y pagadora de impuestos, amparando a los excluidos y reproduciéndolos.
Ahora estaba en el terreno de estos desclasados, se imaginó lo que dirían sus pares de cuello blanco, y al instante lo borró de sus pensamientos moribundos, atravesando familias apresuradas por entrar a sus casas y bandas de muchachos dispuestas a tomar la noche, que le gritaban y reían. Dejó de temerles, el peor de los pecados que había ocasionado la huida desesperada le oprimía y le hacía cavilar cuánto se parecía a la violencia diaria para él antes tan natural de estos pagos. Atinó a mirar de a ráfagas las caras de los locales y no se asustó, quería pedirles ayuda, pero de a poco fue creciendo la sensación de inmundicia que había ignorado anteriormente, y cayó.
Rendido, raspado y goteando, quiso creer en su fe y rezó unas plegarias para sí, logrando apenas frases inconexas, mientras un grupo de personas se le acercaba ruidosamente, algunos pidiendo ambulancias, otros ya cargando paños húmedos. La música cesó y los amigos se dispersaron cuando los pitidos y las armas oficiales irrumpieron poco después en el terreno. El cuerpo y el traje que lo cubría intentaron unos movimientos y de la boca afloró un agradecimiento a las muchas personas que se agolpaban.

(mayo 2008)

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Otra vez revivals, que salen para ver la luz; en este caso, uno un poco más actual.

Moe Sociólog(uit)o

2009-03-28T22:25:00.010-03:00

Últimamente, el presente blog estuvo incrementando su número de visitas gracias a la difusión del artículo que escribí hace casi dos años sobre Los Tres Chiflados. No sé si tiene que ver con que próximamente va a rodarse una película que recree algunos cortos (asumo que se escribirán nuevos), probando la inefable actualidad de su humor...

Lo que me llevó a pensar que quizá pueda seguir dando muestras de lo último mediante sucesivos posts intercalados (aunque lo quiera, debo lograr un balance y no sobrepoblar de teoría chiflada, por más que "todo es teoría", como dice Ruth Sautu), colgando algunos fragmentos audiovisuales de ser posible, para que sea más "entendible".

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¿Casado o feliz?

En "No Census, No Feeling" (1940), Moe, Larry y Curly pasan de estar durmiendo dentro del techo plegable de una tienda de antigüedades, a escapar del dueño del local por haber roto algunos objetos y terminar trabajando como "sociologuitos" encuestadores. La premisa que incorporan al hacerse con las enormes carpetas que contienen las encuestas es "mientras más gente encuestada, más plata". Esa es la lógica, cada persona, cada unidad de análisis, es, aparte de un objeto específico de investigación social, un cliente. Personas = dinero. Por eso salen a la caza de todo sujeto que se les cruce, ingresando despiadadamente en casas de adinerados que juegan a las cartas y también, -la gran escena del final- al ver un estadio de fútbol repleto de gente, como deportistas, persiguiendo a cada jugador para obtener sus respuestas.

La escena que aquí reproducimos, lo tiene a Moe como protagonista. El es el sociologuito que golpea a la puerta de una casa, para ser recibido por "Henery". El nombre de este personaje sólo lo sabemos por el grito desesperado de su esposa...

Moe: - Buen día, Sr. Soy el encuestador. ¿Es usted casado o feliz? /
Henery:- (intenta hablar) ... /
Esposa:- Henery!!
BAAAAAAMMMMMMMMMMMMM! /

Claro, cuando Henery se disponía a contestar y ser un buen cliente, el llamado de su mujer hace que se agache graciosamente, y un jarrón -probablemente de vidrio (!)- sale volando desde adentro, impactando de lleno en la cara del censista.
Despúes de caer por las escaleras, el extenuado investigador recupera su planilla y entiende: "casado".

El cortometraje entero: Parte I - Parte II

Otro día en la vida

2009-03-23T22:48:00.006-03:00

Más o menos lo que sentía por esta fecha, hoy se repite. Es verdad que ahora entiendo mejor algunas cosas -y peor otras-, pero lo lamentable sigue. Y yo no pude hacer nada, ni el resto tampoco. No pretendo poner el asunto muy a oscuras, pero si bien falta luz, la reflexión constante (y no rayana con el hartazgo) debe ser como una linterna, para guiarnos, para desvelarnos. Porque hoy en día nos pintan la situación del país de manera que, los mismos que dirigen todo (que son los actuales dirigentes, y la oposición también), después se nos quieran presentar como los presuntos salvadores, y así seguir con el horrible ruedo. Ojalá pudiera decir nunca más todos estos pelmazos que están "peleando" por el poder ahi arriba, mientras que aquí, aparte de sufrirlos, nos engañamos leyendo sus pactos y declaraciones. Tan dificil hacer el trabajo, eh? Sentarse en el escritorio, poner las firmas, destinar el dinero a donde hace falta? Si el sueldo alcanza... todo básico, todo masticado infinidad de veces en la mente, pero cada vez me asombra más... TAN DIFICIL????

(y sí, a pesar de eso, parece que tenés que estudiar mucho para entender de estructuras, aparatos y demás. Si bien alguna vez llegaré a comprenderlas lo suficiente, y poder hacer cosas con ello, entiendo que la parte subjetiva, humana, honesta, debe considerarse: frena toda política, todo estudio merecidamente objetivo, lo embadurna y lo torna aparentemente inaccesible. Y muchos tropiezan tantas piedras, tantos escollos, que logran cansarnos)

Campo de batalla

2009-03-13T23:40:00.019-02:00

Cuando uno a través de los días, lee o escucha algunas cosas, está en condiciones de robar siempre alguna cita, frase, verso, que queda rondando en la cabeza. El estado actual de la situación nos trae al amigo Graham Greene, en su Campo de Batalla.

"(...) Luchaba porque le pagaban para luchar, y sólo de vez en cuando la visión de alguna brutalidad otorgaba cierta convicción a su lucha. Otras veces, el motivo más noble que podía descubrir era el de cumplir con su deber; ninguna razón abstracta lo impulsaba a prohibir ese mitin, a interrumpir aquel otro, a hacer arrastrar a este socialista acusado de discursos sediciosos, a vigilar la tribuna de aquel fascista que sólo hablaba de bayonetas y de ametralladoras; así lo quería la organización a cuyo servicio se encontraba. Sólo cuando estaba cansado o deprimido, o sentía el peso de los años, soñaba con una organización a la que se pudiera servir por razones más elevadas que un sueldo, una organización que mereciera su fidelidad por su justicia inherente, su justa distribución de las recompensas, su sensatez. En esos momentos, pensaba con amargura que ya era demasiado viejo para ver la realización de su sueño. Su cara delgada, descolorida por incontables fiebres, demacrada por años de fiel servicio mercenario, revelaba momentáneamente la envidia que le inspiraban los jóvenes, que quizás un día podrían ofrecer sus servicios a algo que realmente parecía digno de ser servido. "

Greene, G., Campo de Batalla (1954; trad. J. R. Wilcock)

No es necesario que explique tramas, o presente al personaje que eso siente. Es el fin de un capitulo, da en el clavo como siempre. Puede ser una crítica al sistema, desde un puesto burocrático público alto, -aunque nunca creí que el autor profundizara demasiado en la alternativa de la época (parece que el marxismo es demasiada economía y muy poco catolicismo para su gusto, aunque todo en él es sospechable)-, puede ser, entonces, una Fe. No importa en qué, todo es creencia y esperanza en algo. Esa Fe, por más sólida, igualmente parece hacerse trizas frente a lo corpóreo: si el hombre pierde sus energías, va quedando sólo lo deplorable, y es ahí donde le gusta jugar al autor (allí está el área de combate). El sueño, una organización de la que estar orgullosos, no anularía esa Fe, el desgano físico no sería más que el momento de apreciar ese orgullo.

2009-03-09T22:41:00.003-02:00

Cerveza tirada (*):

Bueno, es que aqui estoy de vuelta

-en vertical-

entre edificios, frente a pantallas;
vengo de piedras y reflejos de aguas,
no me traigas pues, más pedazos
de vidas virtuales, ni salidas a la moda,
no más fotos para verse uno mismo, de vuelta
y que te comentes como si estuvieras frente al espejo.
No más egos, ni laureles a tus pies.
Tampoco quiero ser porque ustedes lo sean,
dejenme ser un payaso, aunque sea el único,
lo seré. No hay problema, lo seré si me pinta,
la risa, el cosquilleo, el agua del traje rosa,
los zapatos que pisan, chaparrones y mojan a las señoras.
No quiero ser el centro, pero tampoco estar fuera,
me gusta verlos, pero de verdad. No es un toque y me voy,
ya tuve demasiado. Floto, me lanzan una cuerda y ya estoy.
Con ustedes, queridos seres.
No me pidan, entonces, que me haga una estatua,
que quede inmortal en la red, no daré lugar a la cantera,
por fin diré que no. Lo individual tallará ese "no".
Sí, sé que suelo dar otra imagen. Sonrío más de lo que siento.
Si lo saben, no lo han dicho, pero no me ofendo. Sonrisa cáustica de vuelta.
Aquí, en estos pasajes.
Y espero que resuenen mis pedidos,
y el bosque los escuche. Si la pasan bien, ya saben que me alegro,
no crean que así yo también me divierto. Es bueno que lo sepan,
mis estimados seres.
He vuelto, sí, y? Estoy aquí, inadvertido con intención, silenciado,
lo he estado, por supuesto. Pero veo que si influyo aunque sea algo,
uno con la presencia ya contamina, no del mal modo siempre: desprende
cariño, ganas de compartir, esperanzas. Lo que tratan ustedes de ignorar,
o de cubrir con gastos de energía, yo traté de que fluya, no fueran necesarios
las cobranzas, la bebida, o las maquinas. Hay otros medios y traté de darles cabida;
algunos lo han apreciado, otros siguen para adelante, ocultando sentimientos mezquinos.
Me enorgullezco un poco, lo admito. He estado un poco a la ligera, y fuera de lo convencional.
He recorrido caminos propios, "tantas rutas", y las he pintado.
Algún día todo sonará bien, cuando pinte mi obra maestra,
allí algunos comprenderán lo que presentían, y yo estaré ahí todavía,
mejor dicho, en verdad, pasa en este mismo instante. Me creo de repente
más que antes, he desplegado, un tallo más escribiendo estas letras,
cargadas, pero lo que se ve es muy poco. En mi interior, ya sabes.
Está aquí, donde mi persona.
Donde he vuelto, a mi alrededor.

(*) ejercicio, letra y descarga

Mejor me voy...

2009-02-11T00:32:00.005-02:00

Recitado:

Me jui despacio,
aI tranquito sobón de mi matungo viejo
total... no tenia apuro en llegar,
cuanto más tardara, mejor,
ansina pudiera ser que se me juera
el temblor que tenia en el cuerpo
Nunca tuve el corazón tan apurao
y tan quedao el aliento;
yo no sabia lo que era estar embretao
hasta que vi sus ojos
pa' colmo a su estancia
llegaban los dotores encochaos del pueblo
y las chinas relucientes
en pilchas que valen mucha plata.
Tuito el paisanaje sabia
que yo estaba metido hasta las ancas
y no faltó el paisano cometido
que me chució:
andá y dale una serenata
yo te empriesto la guitarra.
Hasta ai' jui bien
después pa' que hablar.

Cantado:
Tal vez por creerme cantor
esa noche llegué hasta su ventana
traiba al chambergo una flor
y en mi encordada, el sol
de cien mañanas.
La noche me dió su luna
y ansina fue, que la soñé mi fortuna,
pero en dispués,
me volví sobre los pasos
y antes de montar
miré pensando.
Tal vez ni quiera saber
que sueño con su amor...
mejor me voy.
Tal vez por ser soñador
esa noche me fui
sin despertar,
o acaso fue el corazón
que imposible pensó
poder besarla.
La duda se hizo matrera de ilusión
cerquita pialó mi canto, la razón
pa' que pensar en volver,
si solo tengo el verso por fortuna
tal vez ni llegue a saber,
que cuasi le cante...
mejor me voy.

Final:
Tal vez ni llegue a saber
que cuasi le cante...
mejor me voy.

-----

Mejor me voy... me voy a otra parte por un tiempo, veré de olvidarme por un rato de los sinsabores, las frustraciones y las necesidades innecesarias. Probable es que encuentre más de lo mismo, pero con otro color pasará diferente (tendré momentos y momentos, también cosas que no hacen falta y más, pero no me espera nadie: a su encuentro voy, pues).

Harder they come, the harder they fall

2009-02-01T23:08:00.007-02:00

They tell me of a pie up in the sky
Waiting for me when I die
From the minute you're born till when you die
They never seem to hear even your cry

Chorus
And as sure as the sun will shine
Gonna get my share of what's mine
And then the harder they come
The harder they'll fall
One and all
Well the harder they come
The harder they'll fall
One and all

Well, the oppressors are trying to keep me down
Trying to drive me under ground
Lord, they think that they've got the battle won
I say forgive them Lord, they know not what they done

[chorus]

And I'll keep on fightin' for the things I want
Though I know that when your dead you can't
But I'd rather be a free man in my grave
Then livin' as a puppet or a slave

[chorus]

(J. Cliff)

----------

Y cuanto mas fuerte vengan, y nos pisen, apaleen, mutilen y callen, más fuerte caerán. Claro que sí, pero de todos modos: ¿no sufrimos? Alguien debe darse cuenta de que los paraísos "blancos", luminosos y limpios, siempre aparecen como el motor de una utopía fascinante que exige al otro lado de la balanza llenarse con mucho peso de destrucción y aletargamiento de derechos. Para mí es demasiado lo que hay que soportar, y el otro lado apenas oscila desde bien abajo con sus granitos. No es un renunciamiento, vale aclarar para aquellos "fierros" luchadores que ven flaquezas en todos los devaneos dubitativos, es parte del intento por desempastar los ojos de lagañas soñadoras: que su presencia no pueda desviarse, por lo menos no implica ensayar cegueras.

HUMO (Smoke)

2009-01-15T22:02:00.005-02:00

HUMO

Humo de alas ligeras, pájaro icariano
Fundiendo tu plumaje en ascendiente vuelo,
Alondra sin canto, y mensajero del alba,
Rondando en la altura de las aldeas, como si fuesen tu nido;
Además, sueño que se aleja y forma sombría
de la visión nocturna, reuniendo y elevando tus límites;
Velando por la noche las estrellas, y en el día
oscureciendo la luz del sol que empañas;
Ve, incienso mío, asciende de este corazón
y pide a los dioses que perdonen la claridad de su llama.

H.D. Thoreau
Smoke ("Humo")

El incienso del que habla: ¿amor que no desaparece nunca? ¿restos de las furias ardientes que matan en la tierra? ¿bocanadas de fumadores de tabaco virginiano? Todos apuntan para el cielo libre de manchas, donde los dioses perdonan y someten, como queremos creer. El día y la noche, lo esfuma; el sol y la luna, lo enciende. Mensajero de nuestros ademanes, de nuestras acciones: amor, incendio, pitadas. Como un ave que canta sobre el tejado de la cabaña de Walden, puede partir en cualquier momento, y es descrito por el concordiano con toda la emoción que le produce todo aquello que, fruto de la superficie, la trasciende. Su manera de sentirse vivo, describir lo que era vida y negar lo que la oscurecía ("el sol no es más que un lucero del alba").

(se) Parece (a) la lluvia

2008-12-31T20:22:00.004-02:00

Y si, parece que es la lluvia. No es que no quiera que venga, pero la canción dice que su llegada atrae el dolor, la ausencia y las malas costumbres. I THINK IT LOOKS LIKE RAIN.

Regidos por los casilleros de días, hoy se supone, ya estamos. De a poco se nubla, se forman, se hacen las paces y caen pareciéndose a la lluvia, hermosa. Estemos atentos, los días crecen, "la misma lluvia trae la salvación y la catástrofe", "cuando llueve, el cielo nos sonríe con lágrimas" (Narosky).

...Words by John Perry Barlow

I woke today...
And felt your side of bed
The covers were still warm where you'd been layin'.
You were gone...
My heart was filled with dread.
You might not be sleepin' here again

It's alright, 'cause I love you.
And that's not gonna change.
Run me round, make me hurt again and again.
But I'll still sing you love songs
Written in the letters of your name.
And brave the storm to come,
For it surely looks like rain.

Did you ever waken to the sound
Of street cats makin' love
And guess from their cries
You were listenin' to a fight?
Well, you know...
Hate's just the last thing they're thinkin' of.
They're only trying to make it through the night.

I only want to hold you.
I don't want to tie you down.
Or fence you in the lines
I might have drawn.
It's just that I've gotten used to
Havin' you around.
My landscape would be empty
If you were gone.

Una gran ciudad, un cuerpo herido.

2008-12-27T19:17:00.004-02:00

¿Cuántas personas hay en tu cuadra, en tu manzana, a tu alrededor en promedio? ¿Por qué salen, entran, y vuelven a salir? Vos querés que el número sea más o menos fijo, estable, verlos desde un ángulo y arrojar un aproximado, para no abrumarte. Cómo es que los caos de los núcleos de la ciudad se parecen tanto a remolinos en que nos perdemos y nos tocamos fiero, como si no hubiera otra manera de moverse. Da la impresión de que el trazado, las calles, la mente diseñadora nos juega una pasada, que los medios de transporte humano se comen los ingresos y nos llevan de paseo todos los días. Días que son en verdad diferentes, sorprendentes, aunque sólo atengamos lo monótono que resultan cuando hay actividades regulares y máquinas que nos llevan de aquí para allá, que se distinguen con colores y experiencias.

No creas que es necesario conocerte de cabo a rabo tu barrio, los aledaños, los lugares “de visita obligada”, cada plaza, cada parque, cada estación o parada, para darte mínima cuenta de qué va todo en una ciudad habitada por millonadas de pequeños seres molestos que conforman un algo aunque no sepan o quieran.

La mejor prueba es apoyarse en la baranda de un balcón que mire a la calle, y contemplar la ciudad desde allí. Para que no toque los extremos, es ideal que no sea, ni muy tranquila u olvidada, ni ubicada en el fervor del centro. Es decir, evitar la contemplación en los “apacibles” pasajes un domingo por la tarde, cuando se cree que el día ya está decidido, así como la calle microcéntrica que deja ver sólo trajes, humo y la mezquindad de todos los que se creen importantes.
El ejemplo perfecto, personal, lo encontré en un tercer piso sobre la Avenida San Martín, a metros del Cid Campeador. Pude apreciar allí un “aura”, digamos, de las personas, o de su movimiento en general, que es completamente inadvertido cuando estoy entre ellas en la horizontalidad de las calles y veredas, cuando los otros pasan por mi lado una y otra vez, y yo también los esquivo. Yo a vos te cruzo en la vereda, te puedo llegar a ver, pero más que seguir pensando en mis cosas y suponer que vos tenés las tuyas, no puedo, porque debo seguir para adelante; si sentado en un banco en la plaza te veo de pasada, también, pierdo la noción al instante de que estás viviendo un algo en relación a un todo, de que tus pensamientos no son sólo tuyos sino que tienen que ver con el resto, incluso conmigo. Tal vez esta noción se recupera fugazmente ante un caso de urgencia, seamos dramáticos, un accidente en la esquina, cuando te tira al suelo unos metros un colectivo doblando justo esa esquina a la que tantas veces, otros, vos, yo, pensamos que le convenía un semáforo. Al ayudarte a que te recuperes, al llamar a una ambulancia, al putear al unísono al colectivero -y con ello, a todos los ladrones que le pagan, grandes culpables-, así como al decirte “andá con más cuidado” por simples reflejos de cuidador, si en una de esas te repusiste rápido y querés seguir tu camino, con todo eso y tanto más, nos vemos más a los ojos, vamos más allá.

Desde ese punto más alejado, arriba, uno cree estar viendo la porción de un gran cuerpo cuyos miembros se mueven, cada uno con su maleta de aprendizajes, sentidos y objetivos, interactuando entre sí. Si apenas podés ver las caras de la personita que está cruzando a toda velocidad, o de la que pasa por abajo tomando un helado, mucho mejor. ¿Qué piensan ahora? ¿Por qué demonios viven juntos?, o mejor ¿cómo lo logramos a duras penas? Es así; realmente funcionamos como una maquinita (creación humana al fin, miren si tenemos que llegar a ejemplificarnos en nuestros espejos), somos las manecillas, pero nunca dimos del todo bien la hora. No podemos obviar la parte lamentable, ahora queda decirla, ver como se manifiesta no sólo en el campo visual que todos tenemos cuando caminamos por las veredas, donde se levantan a nuestras anchas todos los edificios. Allí el funcionamiento maquinal se nos muestra si lo masticamos en la cabeza a la vez que el resto va y viene. En cambio, desde uno de los infernales edificios, se nos dificulta más comprender, ante la impactante idea de un bicho u organismo, que este pueda andar mal. ¿Por qué? Al igual que antes, si desde arriba apreciamos un pequeño accidente vial, y vemos como un grupo de personas ejecuta acciones para resolver una tal situación, prosiguiendo luego cada uno con su día, se nos abre la cabeza y expandimos la conciencia de uno y el otro. La persona que cruza la calle, la que toma el helado, aquel señor que sale del edificio de enfrente… no nos interesa en el momento por qué cruza rápido y mal, por qué degusta su helado, de donde sale y adonde va el señor. Si el primero acaba de traficar estupefacientes y apresurado vuelve a su morada, si el segundo ha engañado al heladero con el cambio, si el tercero acaba de cometer un asesinato en su departamento… ¿cómo saberlo? Desde nuestra estratégica posición no vemos mas que el cuerpito social en acción, pero los actos que supuestamente corroen la vida (nuestra) de a pequeñas partes, no los vemos, no, no. Esos tres personajes, aún sin conocerse, pero coincidiendo en tal esquina a la espera del cambio de semáforo, a nuestros ojos, están moviéndose, de acuerdo a sus fines, y están moviendo este pequeño mecanismo, réplica de las ilusiones de una armonía general, que tanto se teoriza.

Una broma chiflada en "You Natzy Spy!", mofándose de los nombres de los países de Medio Oriente. Aquí nos remitimos por la forma humana del mapa nomás. Cuerpo-ciudad, mundo-humano al fin.

Y bien, como somos conscientes de que esta es complicada, de que somos un gran bicho que no se da maña (simple: no anda bien algo que anda mal pudiendo, realmente existiendo la posibilidad concreta, de que funcione bien), por más que nos asombren las células de personas esperando que pasen los autos para después cruzar, los que entran y salen con mediano orden de los colectivos, los negocios en plena atención, las parejas tomadas de la mano, las banditas de un lado para otro, los señores mayores con las compras, los que se toman un descanso en el parque, hasta el cartonero que selecciona basura, todo nos pega de lleno y nos muestra que así somos, así funcionamos en el estado en que estamos. Entre ellos se compra y se vende, se dice “por favor, perdón y gracias”, se saluda y se despide; también se roba, se insulta, se lastima, se mata. Con dureza, se vive; no es sin embargo, una lucha salvaje por sobrevivir, es nuestra culpa. Y darnos cuenta de las varias maneras de verlo, nos abre la croqueta, y los ojos. Recomiendo, pues, subir unas escaleras y sin creernos más dignos que nadie, admirarnos.

publicado en http://capeandoalalimon.wordpress.com/

Justo abajo en el Sur

2008-12-18T11:22:00.002-02:00

Bien abajo, Sureño sueño
las mujeres flotan en el agua,
como ninfas del océano,
nadan, la luz del faro las guia,
comen flores que el viento arroja.
No remuerden, no buscan, no temen,
son tu consuelo, sonríen sin esfuerzo,
abrazan desesperanzas y arenas,
les tienden alfombras a las piedras.

Mientras das tu mano, oye cómo las burbujas,
suenan; los colores,
cambian en saltos; las nubes,
cargadas, expiran fuego azul;
Y ellas, ellas, el relámpago toman
y te astillan las sienes.
Intenta mirar para otro lado:
te morderán los labios,
sacudirán las manchas de tus hombros,
fijarán sus miradas,
atravesarán tu pecho con manos, estrujando
entre órganos, buscando los latidos.

Entonces, todo se terminará en otro sueño,
todos los instantes serán un momento,
un único momento.
Y retomarás la fría realidad,
los ojos irradian ahora arcoiris
y el rocío pisa los talones.

Como un río que desemboca, más liviano,
el mar tranquilo se muestra firme y cauto,
atrayendo cada palmo de tu aire.
En la espalda de cada uno se imprime
la imagen ardiente de un atardecer,
y las marcas de uñas que arrastran algas,
firman la eternidad de un lazo,
el refugio del Sureño, bien abajo.

Ver la roca

2008-11-28T22:40:00.004-02:00

(escrito hace casi dos años; esperando por la próxima)

I

Tengo ganas de volver a verte de cerca:
de recostarme sobre tu escarpado terciopelo atlante
Quemarás más que el sol mismo,
pero los pies los tendré sumergidos en fresca agua inquieta,
equilibrando el ardor interior
fustigado por los rayos que han esquivado
las hojas, quienes hicieron lo posible sombreando.

Suspiraré, y una calma tendrá que avenirse,
sí o sí, porque es lo que buscaba;
y aunque no exista,
mis facultades dirán que esas sensaciones están allí,
gozándome, y yo me dejaré fluir más que nunca.

La mente se verá alivianada y se oxigenará,
quizás con suerte intente
deshacerse de los malos tragos
y deje espacio para nuevas vasijas.

Los silencios de repente se harán oro;
los ojos cerrados superarán el umbral de la miopía
y recorrerán todos los recovecos verdes,
a sus habitantes que no cesan de jugar a las escondidas,
sabiendo que protegen grandes secretos.

Mientras, unos dedos pasean pastizales,
tranquilos, sin que nadie los corra
–tal vez algún amigo poco peligroso se suba a chusmear-,
y otros descansan barridos por la corriente,
olvidando cuánto cargan día a día.

II

Podrá avanzar la tarde,
que yo seguiré percibiendo maravillas a ciegas;
mas recuerdo que soy privilegiado y que poseo ese sentido,
dejo pasar la luz y me someto al alrededor,
sonriendo de vez en cuando.

Acuden a mí recuerdos vagos, poco reales
hasta donde pueda soportarlo.
Sacudo la cabeza,
no dejo que se me interpongan las preocupaciones,
y como respuesta, las otras especies me reclaman.

Les ofrezco mi atención,
que pende de un hilo, aunque a ellas les baste.
Claro, de allí su libertad,
su pasión desinteresada,
la lucha por sobrevivir que les es propia
(a nosotros sólo nos ha afectado en tanto retórica malsana),
su recelo.

En realidad nos siguen,
y nos admiran en tintes de odio y lástima,
por eso nos notan y siguen su camino,
no contestan a nuestro idioma.

Pero beben de las mismas aguas,
compartimos la vida, se merecen todo:
y encima reconocen, quisieran recordarnos
que primero debemos mirarnos entre los hombres,
lograr ciertas igualdades, por más vapuleadas,
para así después vivir,
como hacen ellas en todo momento,
en la plenitud verde.

9 (number naina)

2008-11-24T22:44:00.005-02:00

Me gustaría vivir en un país bajo el mar. Donde los pulpos cuidan sus jardines y los peces multicolores se mueven libremente. Los humanos pueden respirar con tubos de oxígeno, o sin ellos. Submarinos amarillos se desplazan suavemente por debajo de las olas y los campos de frutillas resisten para siempre. Los "meanies" (monstruitos azules que odian la música) dejan la vida submarina y se dirigen a la Argentina, porque la Banda de los Corazones Solitarios del Sargento Pimienta está constantemente tocando música. Un hombre de ningún lugar vive solo en una tierra de ningún lugar, tramando sus planes de ningún lugar para nadie. Los bulldogs ladran, y de sus hocicos salen burbujas, y podés escuchar: "Hey Bulldog!". Si te sentís solo, podés hablarles.
Existe un lugar al que podés ir, y está en tu mente, y no hay allí tiempo. Cuando estás en medio de un sueño, nadie te sacude, nadie te despierta. El Dr. Robert tiene todo lo que puede, dice "bien, bien, estás mejor...". Y al momento, estás tan feliz... sonreís aquí, allí y en todas partes. Los taxistas trabajan ocho días a la semana, pero para ellos, todo lo que necesitás es amor. En una ciudad (Dakota), un tal Rocky Racoon colapsó en una esquina; otro tipo, Daniel, le ha disparado. En las escuelas, cada días mejoras, los maestros no te dan con reglas. Te sentís bien (con una pequeña ayuda de tus amigos es mejor), y al final, el amor que recibís, es igual al que das.

*En segundo año de la secundaria, se nos pidió escribir un texto para inglés, como forma de examen (materia: inglés, ejem). El docente era un gran pelmazo, no voy a ahondar en detalles, pero gran muestra de ello es que con mi gran amigo Franquito, fuertemente embebidos de beatlemanía, nos dispusimos a escribir para esa evaluación, una serie de frases poco conexas extraidas de las diversas canciones del cuarteto de Liverpool. Armamos lo que arriba se lee, obviamente en su idioma original, y en ese momento nos gustó tanto que no nos preocupó lograr la nota con tales babosadas.
Se ve que al tipo le gustaban los Beatles, porque nadie le pondría a esa verdulería un 9 (nueve). Me temo que, no obstante, le importaba todo un comino. A nosotros nos pareció tan genial la situación en ese entonces que mantuvimos el manuscrito guardado. Pero, como parte de los revivals que salen todo el tiempo para honor de la nostalgia, lo cuelgo acá. Todo tiene su valor.

He notado...

2008-11-20T22:40:00.008-02:00

Algunas cosas que noté durante estos días, impulsado por el (in)esperado pasaje de metodologismo metodológico sociológico histeriológico a la de los campos abiertos de posibilidades y la necesidad de tomar decisiones fuera de ámbito académico, pero que me preocupan tanto más.

- Los campamentos empiezan antes de llegar a tu lugar de destino, esto quiere decir que a las terminales de Retiro le falta solo un poco de césped artificial como para ir acostumbrando la vista, mientras te acomodás en el suelo mil veces pisado y te manducás una rosquita de pan y leés el diario a la espera de que te confirmen que para el día de tu viaje no existen más boletos (estuve a un puchito, delante mio quedaba únicamente unas señoras y tres minitas que iban a sacar, por lo que les escuché, como 5 pasajes cada una... ya estaba jugado -me atraganté con una palmerita, y peor, cuando leí sobre los sueldos de funcionarios crotos en el diario de Lanata (que tanto le falta...)-.)

- Que la kinesiología es menos efectiva que el agua con sal para curar esguinces, pero uno va con la certeza de que esos campos magnéticos y las estimulaciones realmente devuelvan la falta de sonoridad que ahora el pie baila en cada paso.

- Cierta gente parece que vive para la joda solamente, y me digo, qué bueno que estaría ser así. (Be young, be happy, be...). Ahí me pongo a pensar por qué demonios me preocupo tanto por otros, si nos podemos guiar por puro individualismo y decir luego que vivimos cada segundo de nuestras vidas (a este paso me pregunto qué hago delante de un teclado diciendo esto; me contesto que en el lugar donde querría estar -que no sé cuál es-, no estoy, y debo acoplarme).

- Vuelvo a darme cuenta de lo que Juan Carlos Hinkelammert decía, al intentar llegar a una temperatura agradable con el aire acondicionado del trabajo. La temperatura ideal es un concepto límite, aunque no sé si por el factor humano. Y ahí en el laburo uno encuentra otra mente que se plantea las disrupciones del capitalismo y después tararea Color Esperanza como forma de homenajear el "principio esperanza" de Bloch.

- Merl Saunders y Jerry Garcia son lo mejor musicalmente que ha encontrado en estos años, desde la cumbre beatlemaniaca y tantos otros, artistas y géneros. Los tapes obtenidos en internet son aquí conocidos por... yo solo. Y luego, llegan y salen nuevos viajes musicales todo el tiempo, hay que agarrar lo que más pega en el corazón.

- El periodismo difundido es una mierda. Ojalá que mis colegas periodistas obren en consecuencia.

- La sociología puede llegar a apestar. Amor y odio; en este sentido, el cuatrimestre lo ha salvado ver a gente copada todos los días, cursar con muchos así (y con algún que otro salame) y limar con autores, docentes, agrupaciones y niños ratas. Si es así, a esta ciencia (será una ciencia? uf!) se la puede digerir más fácil y construirla para que la cabeza se abra y no se la cierre de un bocazo (cfr. diario el argentino en la esquina, otros majaretas cabezas duras, donde lo que quiero y el como lo quiero porque así me lo tragué, guía toda nueva experiencia o aprendizaje y la cercena).

- Que en los lugares de trabajo hay mucha energía contenida, todo puede irse por las ramas de un momento a otro. Y que a veces intentan ser un micro-mundo.

- El barrio de Caballito tiene veinte mil caras, es indefinible, más allá de aquello de la clase media. De a poco pierde lo de barrio para ser de lo más corporativo (cfr. las torres inmensas en la cuadra de enfrente; la separación caballito norte - caballito sur, ¡qué asco!).

- Que los ojos enrojecidos, la blefaritis, es un demonio, junto a la miopía y los genios malignos de las canchas públicas y privadas, que hacen que caigas mal o te tuerzan de un pelotazo. Que aquel día del amigo en 2004 fue muy bueno mientras duró.

...
Y seguiría, de no ser por el ardor en los queridos ojos y la sed, que me pide un vaso de agua. Dejo de escribir para eliminar mis toxinas, doña. Continúo pronto, ya verá, que no se enfríe el té mientras.

Mi viejo mate galleta

2008-10-16T23:59:00.003-03:00

Por ahí leí que tomar mate, o "matear", es como rascarse. Nunca le encontré sabor excepcional, de delicia, pero con el tiempo uno se aferra a su gusto amarguito y deja que le raspe la yerba como si nada, produciéndole cierto tipo de placer. Lo redescubrí cuando dispuse de unas semanitas de parate durante el agitado año, en las cuales debía estar la mayor parte del tiempo tendido, o quieto casi completamente, sentado, leyendo, escuchando. Me dije que era necesario llamar al mate para acompañar la tarde, para mí gran desconocida, evitándola antes dentro de un aula centenaria, ahora con las oficinas metálicas.
El otro hallazgo fue la obra del señor Larralde, cantante de la vida campesina argentina, y de los sentimientos del hombre de siempre. De sus sufrimientos e injusticias, de sus amores y las cosas que idealiza para seguir adelante en la infinitud de la tierra pampa.

Y una oda al mate, el viejo mate galleta que existe en cada hogar y con el cual hilamos pensamientos, los desviamos hacia el campo acompañando a los ojos que se pierden en su inmensidad, y con el que construimos nuestros mundos junto a otros.

MI VIEJO MATE GALLETA

Mi viejo mate galleta,
que pena me dio perderte,
que mano tronchó tu suerte,
tal vez la mano del tiempo,
si hasta creí que eras eterno,
nunca imaginé tu muerte.

En tu pancita verdosa,
cuantos paisajes miré,
cuantos versos hilvané,
mientras gozaba tu amargo.
Cuántas veces te hice largo,
y vos sabías porqué.

Cuando la yerba escaseaba,
por falta de patacones,
nunca pediste razones,
pero me diste consejos,
chupá, pero hacete viejo,
sin llegar a los talones.

Y en esos negros inviernos,
cuando la escarcha blanqueaba,
tu cuerpito calentaba,
mis manos con su calor,
pa que el amigo cantor,
se prendiera a la guitarra,

y ahí nomás se hacía la farra,
vos y yo, en un mano a mano,
mate y guitarra en el claro,
mate y guitarra en la sombra,
en leguas a la redonda,
no hubo jagüel orejano.

Ah, compañero y hermano,
que destino tan sotreta,
nunca le di a la limeta,
en vos encontré la calma.
En este adiós pongo el alma,
mi viejo mate galleta.

~ No puedo escribir más, a pesar de que tengo muchas ganas. Las cosas así no dejan de ser interesantes, las
cosas más elaboradas están detrás de la cortina y no se publicarán por aquí, responden a otra esencia. Se precisa de las dos, ya veremos
como llegan a ver la luz. Ahora me preparo para enfrentar muchos discursos y llegar al noviembre con la guitarreada de Don José y, quién sabe, un monárquico campo para ver a dos reinas en el fortín.

Un poco de gelatina no razonada

2008-09-22T10:13:00.007-03:00

Si no cae la lluvia, si se rehúsa a caer,
y el sol no brilla, ofuscado, entonces
no tengo lugar donde ir;
no pareces escucharme cuando te llamo,
a pesar de que conozco varios caminos,
muchos caminos,
ninguno se digna a llevarme a casa.

(...)

El pequeño hombre de ciudad, apenas visible, oscuro y de bordes difusos, recorre las calles buscando el objetivo de su vida, y también una persona que lo necesite. Todos somos ese personaje, todos los días. Todos queremos vernos reflejados en otro ser, nos levantamos día a día predispuestos a seguir el curso de lo que empezamos, pero cuando nos invade la angustia y masticamos apenas nuestra cotidianeidad, deseamos desaparecer en partículas por millones, invisibles, que, al fin y al cabo, es lo que nos compone. Del alma y el pensar separados, ni hablemos, porque discurrir sobre sustancia ya nos enfrenta a la finitud terrenal. Luego, desprovisto de lógica, reclamamos que nos tuesten los rayos solares y nos riegue el agua. El que pretende regresar a los bosques, ya está perdido, no sentirá la vida en todo su ancho, porque apenas los primeros segundos de vida fuera del árbol le fueron fatales. Pero por lo menos las aves le contestan y le miran. Es uno de varios caminos, de muchos de ellos, y puede ser su hogar. Debe allí planear su cabaña.

*claramente estoy influenciado por cierto trascendentalismo, y con algo de repulsión al cemento y a toda la racionalidad de nuestra historia, que tanto estoy estudiando. Bah, en realidad no tengo que explicar por qué escribo tal o cual cosa. Sólo que lo hago de a tirones, y no vuelvo atrás. Por eso no borro.

¡Dejame un tiro! (suave como la seda)

2008-09-13T02:44:00.008-03:00

Las ganas de jugar al básquet empezaron cuando pequeño, una vez depositada aquella enorme pelota naranja n°7 "Spalding" ("firmada" por Scottie Pippen, todavía la tengo) en mis manos, para que aquél día soleado en el polideportivo de Ferro en Pontevedra yo lograra, después de miles de intentos, encestar 6 (seis) tiros. El aro, a 305 cms. de distancia del piso, y la red, sobre todo la red y el ruido que provocaba al entrar la pelota limpita, sin tocar los cilindros, me cautivaron. Debía tener entre 7 y 8 años. No me acuerdo de una sensación exultante, pero sí que había encontrado algo que me gustaba, que finalmente me entretenía. Todos debemos pasar por esa idea en algún momento, lo que produce gustito se nos puede presentar como uno de los tantos caminos a recorrer, y tomarlo como actividad nos meterá en una esfera de la vida que después veremos como inevitable.

Creo que puedo decir que siento pasión por este deporte. Por lo menos, nunca se ha desvanecido; siempre quise jugarlo. Recuerdo las primeras camisetas de la NBA que tuve. Primero fue una de Charles Barkley, cuando jugaba en los Suns. Inmediatamente ese equipo, Phoenix Suns, debía ser ser mi favorito. Yo ya me los conocía por la TV, los álbumes de figuritas y, más que nada, por la interacción con otros pibes que también jugaban al básquet en el club y llevaban sus camisetas. Pero al final esa musculosa me fue chica y tuve que cambiarla por otra, llegó a mí una de los Philadelphia 76ers, específicamente, la de un tal Shawn Bradley. ¡Cambio! Ahora sería de los Sixers de "Phila" -todavía "hincho" por ellos a la distancia y conservo la remera-, y ya me sentía identificado con ese Bradley. Grata sorpresa cuando me enteré de que Shawn era un pivot de 2.29 metros, y viendo su foto, comprendí que no había semejanza alguna entre mi juego y el suyo, el de un lungo demasiado flaco y falto de músculo, con aspecto de granjero. Obviamente, no me importaba: era una remera diferente a la del resto (todos con la de Jordan o Shaquille O'Neal) y de un equipo no muy ganador -siempre tuve esa tendencia a fijarme en los menos famosos, en lo no tan importante para la mayoría, en fin, en la contracultura si se quiere-, y con ella empecé a disfrutar del juego. De a poco lo fui acompañando con los primeros jueguitos electrónicos (el TECMO en el family game, el NBA Live ('98?) cada vez que podía ir a lo de mi tío y usar su compu, etc.), aquellas deliciosas finales por TV (Utah-Chicago, con la voz de Álvaro Martín, crecí con ese tipo y otros como Ernesto Jerez o Carlos Morales y sus tremendas frases) y hasta algunos libros que enseñan posiciones, tácticas y movimiento, y el reglamento oficial.

Ir a ver partidos de la Liga Nacional, con las estrellas ahí nomas del Etchart o el estadio de Obras, federarse y empezar a entrenar y defender los colores de un club, todo llevaba a tomarse cada vez más a pecho el deporte, al que ya le dedicaba varias horas en la semana. Los partidos bien temprano los domingos, las caravanas de autos y padres para encontrar los clubes perdidos por todo el Gran Buenos Aires, las camisetas y la elección de los números. Los viajes con mi viejo escuchando los primeros cassettes que me grababa con los discos iniciales de Los Beatles (imperecedero en mi mente el "It won't be long, yeah" como fondo de la autopista que pasaba por la ventana del asiento). Jaja, recuerdo cómo entrenadores y chicos no entendían como me gustaba esa música, y yo, chocho por eso. Y el esfuerzo de la familia, que se tomaba el día para verte jugar en, no sé, digamos, El Palomar. Ganar o perder, creo que he perdido más partidos en mi vida que ganados. Pero los buenos momentos ocurrieron en ambas circunstancias.

Pasaron los años, y muchas cosas en ellos. Viajes al interior (¡qué hermoso Olavarría, quiero volver!), conocidos, amigos, gente sobre la que todavía hacemos bromas, clubes y zonas oscuras del conurbano. Burocracias, aparatos, personajes. Lesiones y sufrimiento. Todo a través de algo como el básquet. Es uno de tantos mundillos que en esta realidad inabarcable existen. Y seguro que de la forma en que lo yo lo viví es irrepetible. El camino es muy propio.

Uno crece y asume nuevas responsabilidades. Mucho estudio, a trabajar de repente, a pensar en cosas nuevas. Dejé de jugar para un club determinado. Sin embargo, con los amigos siempre sale un partido, o nos desviamos para hablar de la liga o la NBA. Todos creemos que volveremos en cualquier momento a jugar, quizá no juntos, en un equipo. No niego esa posibilidad, pero ahora no podría.

Y me hace falta, necesito descargar la tensión, sacarme la mufa. Transpirar defendiendo toda la cancha. Meter un buen pase, o clavar un triple (escuchar el CHASSS!, ¡oh, la red!).
Pero todo eso conlleva un riesgo.

A eso iba.

Olvidé mencionar que aparte de esas responsabilidades (estudio, trabajo, etc), hay otro molesto motivo que no hace tan colgada esta intromisión de un pasatiempo con aires de nostalgia en este blog.

Simplemente, quien les escribe está bajoneado por un burdo esguince en el tobillo, y de repente se desvive por caminar y encontrar algo con que despejar la mente. Recuerda que el básquet precisamente lo ayuda en ese sentido, por lo que se resigna y opta por escribir sobre cómo llegó a disfrutarlo. Ahora se siente un poquito mejor. Gracias.

La culpa la tiene el hombre, solo (¿quién?)

2008-09-09T22:14:00.013-03:00

El hombre protesta... ¿sólo? Ahora parece que todos salimos a la calle (por caso), que nos ha llegado la hora. Cuando no se hace nada, que lo entienda el puntero, el caudillo y sus peones, cuando no se hace nada sentados sobre la montaña de plata y formularios, la vena se hincha y quiere ser atendida. Solo no ocurre nada. Transporte, educación, trabajo, salud. Derechos, no regalos, como lo entendería el ciudadano Kane.

Podemos tomar las cosas que pasan en la realidad como objetivas, y sólo así pretender hacer ciencia de lo social. Análisis válidos, pero limitados, suponen que apenas un poco de subjetividad ya quiebra las posibilidades de la intelectualidad porque pierde de vista la materialidad que todo lo condiciona. Pero es insuficiente. Los va-y-vienen del poder, los amagues y guiños, los pactos, parecen esfumar toda esa base; cualquier personaje que allí resida, no importa su origen, está tramando algo. Y si solo no se desinfla, entre otros lo ayudan: la culpa la tiene siempre el hombre, solo.

Como canta José Larralde:

MANEA

Pa que decir lo que pienso, solo,
si naides piensa en lo mesmo, que otros.
Pa que alegar mis sentires,
me duele tener que hacerlo,
total al fin viá quedarme, solo.
El viento grita pa juera, solo,
los hombres gritan pa dentro, todo,
y si hay alguno que quiera
hacer lo mesmo que el viento,
verá que pronto se encuentra solo.
El hombre quiere gozarla, solo,
el hombre quiere que cinche otro.
Ninguno sienta verguenza,
ninguno culpe a ninguno,
la culpa la tiene el hombre, solo.
Pa que decir lo que pienso, solo,
si naides piensa en lo mesmo, que otro,
no ven que naides entiende,
que naides tiene verguenza,
el hombre gusta enterrarse, solo,
pa que alegar lo que pienso, solo...

Es tristemente corriente que lo que los ciudadanos, dentro de todo el mamotrético concepto de democracia, deben recibir, sea buscado día tras día, y así los años y los años. Con algunos hechos llamativos que marcan las épocas para que podamos recordarlas en nuestras discusiones, lo que subyace es el estar parado pidiendo, todos mendigos. Les dejamos a los líderes que se regodeen en la escena política, los seguimos con los flashes y los mares de tinta, y los perdemos de vista cuando asumen los cargos que generamos, los criticamos quizás desde el comienzo, pero sin que esa crítica forme parte de algo superador. Estamos esperando siempre un salvador entre lo que sabemos que es una madriguera de ineptos, francamente. Los que parecen que se salvan, jamás llegarán: los medios tan racionales los frenan en su carrera (sólo una tortuga allá por los '6o parecía verde honesta y su radicalidad fue degollada), y las masas, esas tan desdeñadas, no los verán. Clientelismo con los pobres: voto por pan; clientelismo "high": plata por puestitos. Ñoqui a ñoqui, todos en su salsa.

Una canción de cuna rusa

2008-09-06T00:25:00.007-03:00

Una canción de cuna, rusa, sí. Russian Lullaby es el título de una canción de Irving Berlin (1888-1989) (¡!), compositor de origen ruso radicado en los EEUU. El tema se ha convertido en lo que se conoce como standards del jazz, sobre el que se apilan miles de versiones interpretadas por generaciones de músicos de todas partes.

La Historia es interpelada con sus propias versiones que indican que Berlin escribió esta canción como una muestra de -humilde- apoyo a la opresión del incipiente régimen stalinista en Rusia, alrededor de 1927. La madre que arropa a su bebé y le canta, el padre bigotudo que, aunque ausente, los sofoca, un llamado a la libertad que el observaba de su tierra "americana", apenas irrepetible y muy cerca de perderse. La libertad no es lugar para nadie, en esos años ni ahora, pero se le han cantado muchos lamentos. Al pequeño hijo no sólo lo preservaba del Coco, sino que lo escondía de otros sustos, de que se le impregnara un pensamiento fijo, un bálsamo de recetas para la vida. El Estado no tiene la misión teórica de evitar que sea un "aislado" y una amenaza para el orden social por ser un Ser que mira como el todo se mueve a su alrededor, él haciendo dedo. Quiere que, apretado junto a los demás, se roce con ellos y se sienta parte de un total soviético. Este es el plan máximo, que se manifestó en fracaso, y el bebé llora y desagua en el Volga, la madre meciendo, sonando la canción arrulladora.

Where the dreamy Volga flows
There's a lonely Russian Rose
Gazing tenderly
Down upon her knee
Where a baby's brown eyes glisten
Listen

Ev'ry night you'll hear her croon
A Russian lullaby

Just a little plaintive tune
When baby starts to cry

Rock-a-bye my baby
Somewhere there may be

A land that's free for you and me
And a Russian lullaby

La primera estrofa es frecuentemente omitida en las versiones que por ahí anduve escuchando. El inicio de la canción es más bien instrumental y arranca hablando de la noche gélida nórdica. Dí con ella a través de unas grabaciones de Oscar Alemán, talentosísimo guitarrista argentino swing, y posteriormente la escuché cantada también por un tal Jerry Garcia, puerta de acceso a mucha musicografía. A continuación dejo dos versiones para que la escuchen. (...)

P.P.