asiento de primera

(...)

Ahora que el fulbo' es público, loco, ya no tengo más dramas! Por eso abandono el estudio del malestar en la cultura (justo!) y me voy a jugar al baloncesto, que allá en su país de origen se encuentra cien por cien privatized, yes. Con decirte que los clubes son franquicias que se compran y venden como cualquier empresa -dedicación absoluta: obtener ganancias planetarias-, con decirte que allá el espíritu de localía puede desaparecer de un segundo a otro con la firma de cualquier magnate ceo dueño del equipo... qué contarte entonces, pequeño personaje de ciudad que esperaba ansioso los partidos de fin de semana, qué suerte que tenemos, no???? Acá queda mucho más...: es un gustito a darnos...; claro los negocios ahora lo manejan nuestros gobernantes; allá el vil juego de mercenarios lobbys... es todo lo mismo! es una competencia más en la vida!

Pero a ver si me regalan NBA TV, que quiero ver los partidos clásicos de los '70, allegados de Grondona (vení a hacerme el anti doping grondona, veniiiií... diría Flavio Pedemonti), que quiero ver de vuelta al jazz vs. bulls y a mr. hornacek ganando el concurso de triples!!!

en fin, después de descargar mi bronquitis respecto a lo que a TODO argentino de pura cepa le concierne, me me voy a jugaaaaaaaaaaaaarrr y sacarme la mufaaaaaa..

(akmfowefmiowe)

Freight Train

(...)




-Por ahí no, señorita -advirtió a una jóven que había venido en segunda-. La Aduana está allí...

La muchacha fijó la vista en el empleado y su traje raído, empolvado por el ir y venir entre los vagones y las cada vez más frecuentes visitas a la sala de máquinas, que desde aquella avería en la estación de Viena reclamaba una creciente atención, a falta de especialistas. Es cierto que a Coral, la demora de una o dos horas poco le preocupaba, mientras el destino de su viaje fuera como siempre, la actividad en esos teatros y las noches abigarradas de humo, los días frios dedicados a reponer sus fuerzas. Por eso cuanta persona encontrara entre los pasillos en movimiento era una posibilidad, una ventana apenas abierta que dejaba pasar el aire fresco de las nuevas experiencias. Otros mundos, otras impresiones, vistas desde las estaciones que la lujosa maquinaria iba abandonando de tanto en tanto a ras del humo y los surcos en el aire. Se deshizo un poco el rodete, tomó su maleta y dio media vuelta, olvidando el trámite y buscando de nuevo ingresar al coche, ahora que varios pasajeros habían bajado para apreciar la orilla radiante del Danubio (...)

"Published in 1932, this spy thriller unfolds aboard the Orient Express as it crosses Europe from Ostend to Constantinople. Weaving a web of subterfuge, murder and politics along the way, it focuses upon the disturbing relationship between Myatt, the pragmatic Jew, and chorus girl, Coral Musker."

(*salvo lo que está en negrita, lo otro es ajeno a Greene... algo greenianamente me inventé una escena digna del Expreso de Oriente -o el Tren a Estambul, como quieran-, sin ningún sentido.)

********

Lyrics: Elizabeth Cotten
Music: Elizabeth Cotten

Freight Train

Freight train, freight train, run so fast
Freight train, freight train, run so fast
Please don't tell what train I'm on
They won't know what route I'm going

When I'm dead and in my grave
No more good times here I crave
Place the stones at my head and feet
And tell them all I've gone to sleep

When I die, oh bury me deep
Down at the end of old Chestnut Street
So I can hear old Number Nine
As she comes rolling by

When I die, oh bury me deep
Down at the end of old Chestnut Street
Place the stones at my head and feet
And tell them all I've gone to sleep

Freight train, freight train, run so fast
Freight train, freight train, run so fast
Please don't tell what train I'm on
They won't know what route I'm going

en el aire se desvanece todo lo sólido

Qué lindo es especular con el futuro un cacho, e imaginar esa vida más tranquila y disfrutable fuera de esta ciudad patética y tramposa, cambiando los tiempos y llenando más los pulmones.
Es así cuando hablás con la gente que viene del interior y te comenta angustiada y excitada a la vez del fervor de buenos aires, de ese charlar tranquilo y desinteresado que se da en las cuadras de los pueblos, del saludar porque sí, porque ves al otro y le deseás lo mejor. Eso que he comprobado que ocurre cada vez que logro escaparme para esos lugares y donde saludo, muestro y doy la mano, ofrezco la mejilla, tantas veces como lo sienta necesario. Se pierde ese esquivo defensivo in o voluntario, como si la posición de ataque, de encararte la vida sea lo único que te mueva, el recorrer todos los pasos ya dados, el mirar el cielo.

Y qué fatal y feo es pensar en esto, después de que hayas hablado sobre estas cosas a la salida del trabajo con alguien de allá, y te enfrentes al cascarón metropolitano, del que me siento formar parte cada vez que abro la portezuela del exterior. Porque, qué feo es venir pensando en eso, y subirte al colectivo que te acercará a tu hogar, tomes un asiento alejado del resto, te enchufes unos auriculares en los oidos, prendas la música, saques el librito del bolso, te pongas a leer ajeno a todo el movimiento de entrada y salida de pasajeros, intentes ahogar el estruendo del motor, los bocinazos con música, mientras formas las frases con el mareo... así tratando de aislarte, diferente al que está ahí en el pasillo tomado de los caños, y que se acabe la batería del reproductor, y vos mantengas los auriculares en su lugar, haciendo el sordo, mientras te concentrás más en la lectura, echás un ojazo a la hora en el celular propio, mirás por la ventana la cantidad de autos y peatones moviéndose, los servicios públicos trabajando, la gente de la calle, los cartoneros, y te vas acercando a tu parada, al momento de bajarte, y sin guardar nada, te levantás, el coche se mueve de más y por hacerte el salame, por serlo, pisás fuerte el pie de una chica que estaba ahí parada, y pensás que no es nada, le pedís perdón mientras seguís avanzando a la puerta de atrás y su timbre, pero sabés que la pisaste fuerte, caíste mal sobre ella, dijo ay! pero te contesta "todo bien", y te quedás mal, te quedás con la idea de que has decidido seguir tu vida loca, y ella olvidarse para ocupar el asiento y comerse el dolor, sabiendo que en esta vida urbana a todos les toca.

y la aventura dónde está?
y el sopor?
y el descanso después de tanto andar?
esperar uno a recibirse, resistir mientras este ritmo, viajar más seguido en tren, juntarla con pala y viajar por un año, o viajar sin dejar de mirar la ventana, que vuele la mente, o salir más continuo con desconocidos, o mantenerme en las vías de algo certero, dejar de preocuparme por mis iguales, pensar más en mí, mandar todo al demonio y ponerme un kiosquito, buscarme algún vicio? en el día a día, nada se sabe.

high heel sneakers

Put on your red dress baby 'cause we're going out tonight
Wear your boxing gloves in case some fool might wanna fight
Put on your high heeled sneakers and put your wig hat on your head
May not win a prize, I'm pretty sure you're gonna knock them dead

(en medio de tantos flashes, podés ser el jabón con que se limpian 9 de cada 10 estrellas!
jojo!)

...

40 Years

40 years we labor on this chain
Workin' much too hard for what we gain
You & I, we taste the bitter end
Workin' 40 years for another man

Got no name, just a number in the book
Friendly faces hide the royal look
Nothin' down on you, it's such a shame
Workin' 40 years for another man

Bridge:
40 years, 40 long long years
Give the man your blood & sweat & tears

Cash your check on Friday afternoon
Sunday night your money's gone too soon
For your children will it be the same?
Workin' 40 years for another man

cursilería soft

(...)

Échate el pelo con la mano atrás
échate lentamente el pelo con la mano atrás
échate una vez más lentamente el pelo con la mano atrás

échate otra vez más una vez más lentamente el pelo con la mano atrás

échate infinitamente otra vez más una vez más lentamente el pelo con la mano atrás

A veces el origen de ciertas palabras tiene que ver con la emoción de "ver", simplemente. El capo de Skármeta lo dejó en claro hace mucho (y cómo habrá aprendido del vate don Pablo).

Let it grow

Crece, crece como la planta
como el tallo espigado
que va ganando su espacio
El fruto de tu esfuerzo
la paz que encuentras luego
en aquel recodo,
bajo esa sombra
Al mover tus pies
esparces pétalos
y crece, crece la hoja,
busca el sol.

El sudor de la frente,
a pesar de no sentir los látigos
la voz del señor y los rayos
dejan lastimaduras
Guarda la bronca, mastícala
y crece, crece el ardor.

¿Cómo es eso del día?
Buscando un río que no esté seco
abres las alas, así el sol abraza la mañana
secando las caderas de las estrellas.
No vuelvas los ojos
que aclara cuando lloro
pasa el viento y me irrita más
Cuento hasta tres y ya llegué a mil.
Respiro menos aire.
Y crece, crece el oleaje.

Cae la oscuridad y te dices
en qué agujero caemos
y ves algunos reflejos en los charcos
las fuerzas perdidas
las recuerda el mendrugo de trigo
lo poco que queda,
lo gastás en retirarte.
Y das un paso atrás.

Los ojos del mundo

Sometimes we live no
particular way but our own
Sometimes we visit your country
and live in your home
Sometimes we ride on your horses
Sometimes we walk alone
Sometimes the songs that we hear
are just songs of our own

(...)

De repente los acontecimientos. De repente las anécdotas y los recuerdos, las fotos y las risas; y de repente eso te plantea tomar decisiones. El estado anímico es una balanza diaria, empezás la semana de una manera, la terminás de otra. De repente una palabrita, una comunicación te inclina para un lado, al momento, otra da un golpe y lo tira para el otro. Un sube-y-baja colorido, una mezcla de grises. Hay que ser duro, armarse fuerte para resistir los embates de cualquiera, que lastiman de todas las formas. Ser uno mismo en el mar de estilos e imposiciones, enfrentar la casa de la esclavitud y mentalizar la historia.

Y comer rico, y correr después. Oh sí.

w.a.r.

Bajemos un cambio.

Go on, on go, no og, og no, go no

(...)

El mundo que creíamos conocer
Parece haberse esfumado
¡Ellos lo dicen!

Los lugares que frecuentábamos
Quizás se hundieron en las huellas
¡Tal cual pretenden!

Las caras familiares y las risas
Han pasado por otras casas
El tiempo de nuestro tiempo
ha ido y ha vuelto, una y otra vez

Me temo que hemos esperado
demasiado.
Mas, ¿qué nos queda por hacer?

Keep on keepin' on

----------------------------

Este lugar virtual se hace cada vez más cálido,
ahora gracias a que su columna derecha
nos honra con la derretidora imagen del mejor amigo del Amo Hombre.
Sí, tengo ganas de saludar a mi perra en su día, so what?
Ha cumplido años y está más gordita y boba que nunca;
le agradezco su inagotable compañía.

Atenerme a sus palabras

(...)

¿Puedo quedarme tranquilo yo alguna vez? ¿Puedo prescindir, algún día, de enterarme de las cosas de la vida, de leer los diarios o escuchar la noticia en una radio? Si estaba en mis planes ser una especie de opinólogo con sustento estadístico, o un tipo ideal de investigador con derecho a crítica, implica ello tener que estar al tanto de todo en este mundo recontra estirado y pinchado... lo cual me parece una reverenda m.....

Siento como si no tuviera descanso el alrededor exterior, y efectivamente así sucede. En mi interior tampoco reina la paz; lidiaré con ello. (Hay momentos en que oxigenar la mente con la naturaleza, y dejar de enterarse de mucho, nos mantiene en pie).

Hay un problema bien grande igualmente, que es la fuente (dichoso problema): quedarse tranquilo, o al menos tener la certeza, de que a uno le dicen las cosas lo más fielmente posible. De que le llegan a sus manos lo que está ocurriendo de verdad en otras partes del planeta, más o menos distantes. Enfermedades que se expanden, golpes de estado, choques étnicos, recambio de nombres en gabinetes... suceden, y lo que uno se pregunta a menudo es qué se esconde detrás, cómo sorprende que la lógica de los sucesos se repita y nos anticipe a lo próximo, y sin que nosotros nos percatemos, continuemos dándole vueltas a todo...

Si soy un gil por querer entender de estas cosas "científicamente", a jugármela. A enfrentar a todos los que verduleen y quieran comprender lo que más le conviene, a aquellos que se esconden atrás de los billetes, a los que no quieran ver más allá: a los que se dedican a divagar por los mundillos y se tientan con los aparatos. A aceptar bienvenidos aquellos que se pregunten mucho y quieran dar forma a las respuestas, no importa que parezca jodido, a aquellos que se divierten soñando y pensando en construir de diversas maneras, escapándole a lo que se muestre frío y obsoleto, a los que por simple juego de la vida, buscan y comparten, no tienen objetivos pero le escapan a las tentaciones de seguir igual y cagarse en el resto. No hay otra manera de que pueda seguir sino; lo límite es límite, pero nos enseña el camino.

-----------

I'm no good company, I guess that's true
I like my silence, like I love you
But if you feel like talking, talk away
I'm gonna hang on every word you say

I'll stroke your shoulder without a word
A rush of blood was all I heard
But if you feel like whispering, whisper away
I'm gonna hang on every word you say

Sing one of the old songs, you do so well
You lift my spirits, my tolling bell
And if you fell like singing, sing away
I'm gonna harmonize every word you say

Sing one of the old songs, you do so well
You lift my spirits, my tolling bell
And if you fell like singing, sing away
I'm gonna harmonize every word you say
I'm gonna harmonize every word you say
I'm gonna harmonize every word you say

"Every Word You Say", Jesse Winchester

"¡Súper-servicio!"

Antes de enfilar para el trabajo, decidí terminar algunas tareas pendientes recorriendo bancos y negocios, una pequeña vuelta por aquellos lugares de los que más pretendo alejarme. Llegando a la famosa intersección de Acoyte y Rivadavia (uno de esos puntos ya definidos como centros de la turbulencia urbana; esas veredas ya tantas veces pisadas), recibo un volante (a veces los acepto, otras los eludo agradeciendo al volantero, nunca me pongo de acuerdo) y leo algo como "Curso de service técnico para Celulares", con la típica fotito de esos celulares hoy a la moda que sacan fotos y te permiten navegar por internet desde el baño de un bar, escuchar música y usarlos como guía t versión gps. Bueno, me dije, ahora a buscar un tacho naranja para no ir en contra de la ley que prohibe tirarlos al suelo. Eso es actitud Bs As. No hay problema, me dije. Mucha gente pasaba y el que encontré finalmente no tenía pintada la línea de triple alrededor, así que deposité la basura cómodamente con una bandeja sin tablero.
Y pensé en el contenido del papelucho. "Curso de service". Usualmente lo que leía eran negocios pequeños que ofrecen el servicio técnico de reparación y venta de estos chiches. Es decir, directa y llanamente "Servicio técnico de celulares". Todas las marcas, o algo así. Guau, se expande la cosa y también yo puedo aprender a meterme en el cuerpito de los telefonitos y poner mi propio puestito de reciclado de motorolas y nokias. Así se rearma el círculo. Los que ya ofrecen ese servicio, lo promocionan en la vía pública mediante pequeños volantitos, a veces de un color verde pastel claro. Ni idea dónde están físicamente, buscar un tacho es la reacción que por lo general tomo. ¿Qué estará pasando con la actividad de estos tipos? A expandirse hacia la creación de métodos para recibirse de técnico reparador de celulares, o me equivoco y son otros que desean hacerles competencia? Mentalizando...: mi súper celular se rompe, recibo un volantito, ¡qué suerte, lo que buscaba! voy a uno de esos sucuchos, lo miran una y otra vez, lo arreglan en unas horas, vuelvo, me llevo mi celu; salgo, en la calle me dan raro papel donde me ofrecen aprender todo ese servicio... ni ganas, claro, pero algo cierra y a su vez no cuaja. El volante para las dos cosas existe y yo, que soy alguien a quien sólo le interesa que su celular se mantenga vivo -para no perder la comunicación que hoy se requiere, lamentablemente-, los ignoro. Pero todas las opciones en este mundo material existen, y todo está tan diversificado que podemos ser y aprender miles de cosas. La existencia de esos locales reparadores de las cosas diarias (la "fiabilidad" como consecuencias de la modernidad, que parece perderse a veces, si me pongo a retomar ciertas ideas de la sociología actual) abruman, porque a veces se los requiere.
Que ahora te propongan aprender el "oficio", sin embargo, me chocó en su momento.

Ahora mismo, no logro ver qué sentido tiene que escriba sobre ello. A lo largo de las palabras perdí la idea, lo que motivó reflexionar algo y descargarlo aquí como el ejercicio que siempre fue, pero bueno, ha perdido un poco de densidad. Nada fuera de lo común, por otra parte.

Descarga sociológica I

...
Breve esbozo de conformación de humaredas sociológicas:

Lo sé, todavía no se termina el cuatrimestre. Pero es un buen momento para establecer cómo se siente lo estudiado recientemente. En el cuadro podemos apreciar cómo las teorías sociológicas se nutren del marco real de vida para estructurarse (!) y también de un poco más. Vemos que el pochoclo y las bebidas a base de extractos vegetales funcionan como estímulos para que los traseros se mantengan en los asientos y la mente comience a maquinar los límites de esquemas analíticos que serán estudiados por la posteridad de nuevos sociologuitos y demás salames. Vemos cómo eso puede aburguesar, y si la sociedad anda, digamos, la yankeelandia de los '30, entonces, el dibujito del cerdito no tiene desperdicio. Este estado influye en todos los pensadores por igual, aunque algunos se resisten un poco más, osando mostrar tintas que contradicen. La teoría de sistemas se mete en los intersticios de estas mentes lúcidas y ellos arman complejas formas de entendernos. Como se ve, la discordia Habermas-Luhmann es otra distracción, y ambas se respiran originales, cuando logramos encontrarle algo de pelusa a su endemoniado léxico en fotocopias borrosas y armadas al revés, decoradas por anotaciones al margen y reflejos fluorescentes de marcador (que subrayan: capitalismo tardío, autopoiesis, contingencia, sistema x15463463634 veces, crisis, expectativas, rol, desviación, comunicación, individuos, putos, todos). Y todos pican en cierta medida un poco de pochoclo y se toman un par de tragos de coca-cola y derivados, para sentirse en la sociedad de la que hablan... y algo más. Aunque lo nieguen, en el trasfondo está el j.c. hinkelammert por todos conocidos, humareda color campo que flota de los escritorios y bibliotecas de estos grandes de la teoría... como se ve, los contamina a todos -aunque casi nada al parsons, que parece salvarse... en realidad tiene otras fuentes de mejor calidad-, porque todos saben que hablan de conceptos y demás limitados. Por otra parte, está el Hinkelammert con mayúsculas, que los destroza y sigue pensando en otros términos... pero ese está claramente tapado por el humo... habrá que oxigenar un poco y dedicarle algo más de atención...

Seguiré ahondando en tan interesantes aportes próximamente... ahora a olvidar por una noche todo ello.

No exageran tanto...

...


cuando dicen que el mundo es un gueto...

A la porra

¡A la porra todo!

A tientas, al claro (I) -revival-

...


Nos cuesta tanto no tramarlo, pero ya nos toca.

Rodamos, impulsados por vientos hostiles, revoloteando al vacío.
Nos sumergimos en aguas incendiadas, tristeza sangrienta
Que desbordan las mirillas, inaudibles ya los lamentos celestiales.
Cuando atenúe el rezagado –salvaje- trozo de Tierra clareado,
Consumido por izar blancas de rendición a cuestas del sólo orificio
Y se difumine todo lo que atesoramos en volutas: las letras, las melodías, las otras vidas;
El Amor, la Vida, lo que nos embriagaba.

Allí sólo recordaremos, un instante antes del final:

Que deambulado por pastos, aplastado todo instinto,
Vapuleada cada ofrenda de frente,
El amor del Sol frecuentó los infiernos y quedamos
Rojos. Insuflados, hartos de los trigales, atentos a la carga de las nubes
Desposeídos bajo el reflejo de luces multicolores, e historias de grandes
Que invocaban la esperanza de los puros y la humedad.
Viéndonos en el confesionario, mareados y encadenados al templo

En esferas dispersamos los actos para confundir al extranjero
Que somos nosotros mismos, sin darnos la mano en la miseria
Pero pasando varios dedos por detrás de la espalda de elegidos,
Entendiendo que no nos deben quitar lo robado
¿Para sentirnos un escalón más alto? ¿Consiguiendo qué?
Cuesta, es sabido, no caer en esos ánimos, cuando te acorralan
Y todos parecen desdeñar lo que nos une imperceptiblemente.

Que el amor dado y el recibido no son recíprocos
Y el intento por superar esto te lleva a ser un mártir
Como si sólo algunos pudieran;
todos pueden, pero no es un total de sumas-
tener ejemplos guía, aunque estanca-.

Aglutinarse para sobrevivir y no sentirse correspondido
Por el hecho de fijarse en otros que ya se saborearon.
Esperando atarse a semejantes, al ser único en la multitud,
Que a veces puede estar tan cerca, y otras tan lejos, pero siempre en los sueños.

Impregnarnos de contacto, de pieles que van y vienen,
De caricias que son compromisos, y apretones que valen dinero.
Extrañar necesitar tanto, querer tanto
Como el día que nacimos, cuando todo lo sabíamos.

Y ante la imagen incandescente de nuestro brote,
Alzamos las cejas, inundamos el lagrimal y señalamos una Luz al fondo, titilante.
Es lo que nos temíamos: sólo puede verse en nuestra hora.

------------

publicado en vinodelhastio.blogspot.com el 23/4/2008

A ese alter-ego

A ese alter-ego
(descarga de un saque en términos de roles y status, a los que cambio por esperanzas y utopías, oprimidas estas por quienes están por sobre nosotros ya satisfechos y temen)

Tal vez no tenga el mundo para darles, pero quizá algunas palabras para darnos la mano y sonreír; quizás no pueda atraerte esa galaxia, no pueda rodear ese río con mis brazadas, pero serán acarreados: creelo posible, creé en eso que sabés que no ocurrirá, pero que de todas formas guía el accionar.
Quizás la casa no sea la más confortable, pero nos preocupamos porque tengas techo. Lo pensamos todo el tiempo, queremos ver ese final. Queremos desde aquí cantarte una canción de cuna, queremos que descanses bajo ese mismo cielo que yo veo empañado. Es mentira lo que allá arriba diagnostican, no se les ocurre otra salida ahora que están comprometidos. Porque mientras te encuentres sólo y con frío, la política, la cultura y el arte debaten y luchan por los discursos, lo que vos y yo nos creemos desde nuestra conformación como personitas. Queda claro para ellos que la piel congelada se encuentra en la luz del túnel del orden seguro, es un paso que se cubrirá como parte de un largo plazo: si yo ahora te meto en una novela apenas nombrado, y como fruto de una locura estructural de la sociedad, o por causas enteramente propias o genéticas, algún otro me atacaría, insertándome en el círculo de pelmazos que esperan ganarse entre sí (y ellos mismos, su propio sustento de realidad modificada y sazonada con compañerismos diletantes y parejas afectas al toco y me voy típico de la droga y el surrealismo que se pregona por esos lugares del under ya subvencionados, los mundillos de la militancia y los feudos académicos). Es también un paso a resolverse después de que se entienda cómo la sociedad pretende andar por sí misma o atada a las acciones de cada uno.
No quisiera más que entiendas, alter que todo sobre mí crees saberlo también, que pensarte es pensarme. Es así, y no lo es: no es así, y no es así, porque es algo irreal en este plano. Todo lo que hacemos, decimos, pensamos, tiene una proyección: te pido algo y se que no lo conseguiré, espero que me devuelvas ingratitud. Parece un juego, nos la pasamos entretenidos en los quehaceres y nos machacamos lo que pensamos que está mal sólo para tener cierta idea, de que además de dilapidarnos en excesos, tenemos conciencia del resto. Querés el río limpio, transparente hace mucho, lo planeamos y lo anunciamos. No ocurre, entonces desde ese momento ese estado se mantiene y con él ya contruimos la historia y hacemos chistes, y lo repetimos en las charlas.

Si algún día se vuelve un río celeste y puro, ¿será porque cambiamos?

-----------------

La luna de terciopelo
bajó del cielo, pa iluminar,
la noche, de mi desvelo
y el triste vuelo de mi vagar,
la luna, de terciopelo
me dio el consuelo de sollozar.

Galopo sobre el rocío,
y el canto mío quiere llegar
al fondo del horizonte,
cruzando el monte pa despertar,
el sueño de una alborada,
libre y alzada, de mi soñar.

Un ave cruzando el cielo,
y aquí en el suelo poder gritar
que el mundo no tiene dueño,
ni frunce el ceño, ni sufre más.

Galopo sobre el rocío
y el canto mío, quiere llegar.

Me pregunto cuánto y cómo,
y por qué mi lomo no aguanta más.
No quiero cerrar el puño,
pero mi puño es la libertad.

Pa qué quiero la existencia,
si mi conciencia no puede más.

No quiero cerrar el puño,
pero mi puño es la libertad.
No quiero ser reventado
y estoy cansado de reventar.
No quiero cerrar el puño,
pero mi puño es la libertad.

Galopo sobre el rocío,
y el canto mío quiere llegar.

Me pregunto cuánto y cómo,
y por qué mi lomo no aguanta más.

No quiero ser reventado
y estoy cansado de reventar.

No quiero cerrar el puño,
pero mi puño es la libertad.

No quiero ser reventado
y estoy cansado de reventar.

No quiero ser reventado
y estoy cansado de reventar.

No quiero ser reventado
y estoy cansado de reventar...

("Sobre el rocío",
José Larralde)